渴望生活--凡·高传 作者:欧文·斯通-第47部分
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他相信绘制一张好画，不比搜求一颗钻石或珍珠来得容易。他对自己以及所干的一切并不满意，但他尚存一线希望：最终会好起来的。有时候，那个希望似乎象一个法塔·莫加纳。
只有在挤命作画的时候，他才感到自己还活着。至于个人的生活，他是没有的。他只是一架机器，一架每天早晨灌进食物、饮料和颜料，晚上制造出一幅完成的画的盲目的绘画自动器。
目的是什么呢？为了卖吗？当然不是！他知道无人要买他的画。那末何必这样急呢？他催退自己绘制成打成打的画，以至于可怜的铜床下已经塞得满满了，这又是为了什么呢？
成功的念头已经离开了文森特。他画画只因为他必须画，因为那样可以使他精神上少痛苦一点，因为那样可以使他分心。他能够没有妻子、家庭和儿女；他能够没有爱情、友谊和健康；他能够没有保障、安适和食机他甚至能够没有上帝。但是，他却不能够没有比他自身更伟大的，也即是他的生命——创造的力量和本领。
他想雇一个模特儿，但阿尔的人们不肯为他摆姿势。他们认为这是在被愚弄。他们害怕亲友们会笑话他画的像。文森特明白，要是他象市格罗一样画得漂漂亮亮，人们就不会羞于被画。他不得不放弃模特儿的念头，专门画风景。
进入仲夏，海暑来临，一丝风也没有。他作画时的光，从淡淡的硫磺的黄色渐渐变成淡淡的金黄色。他常常想起雷诺阿及其洗炼清晰的线条。在普罗旺斯明净的空气中，一切东西看起来就是这个样子，就象在日本版画中的一样。
一天清晨，他看到一个姑娘，褐色皮肤，淡淡的金发，灰色眼睛，穿一件谈玫瑰色的印花布紧身上衣，在上衣里他能看到一对乳房，尖，小，结实。她是一个象田野一样简朴的女人，每一根线条都是童贞的。她的母亲穿着污浊的黄色和失去光泽的蓝色的衣服，沐浴在强烈的阳光下，衬着一片鲜艳夺目的雪白和柠檬黄的花朵，十分耀眼。她们为他摆几个钟头的姿势赚取不多的几个钱。
那天黄昏，他回到旅馆后，发觉自己在相思那褐色皮肤的姑娘。他睡不着。他知道阿尔有技院，但都是朱阿夫兵——到阿尔来受训的法国军队中的黑人——光顾的五法郎的地方。
文森特已经有好几个月没有跟女人讲话了，除了问她们要一杯咖啡或一袋烟草之外。他回忆起玛戈特的情话、轻抚他脸庞的迷们的手指和紧接着的一阵热吻。
他跳起来，匆匆穿过拉马丁广场，跑进石头房屋的黑色迷宫。攀登了一会儿，他听到前面一片吵闹声。他奔跑起来，抵达里科莱特街的妓院前门时，刚好看到宪兵把两个朱阿夫兵的尸体技走，他们被几个喝醉的意大利人打死。士兵的红色土耳其帽落在高低不平药鹅卵石街上的血泊里。一队宪兵把几个意大利人押往监狱，愤怒的人群在他们的后面咆哮，喊着：
“吊死他们！吊死他们！”
文森特趁着这片混乱，溜进里科莱特街一号妓院。老板路易欢迎他，引他进入大厅左侧的一个小房间，那儿有几对男女坐着喝酒。
“我有一个叫拉歇尔的小姑娘，很可爱，”路易说，“先生要不要试试？如果你不喜欢她的相貌，可以从其他姑娘中再挑选。’“我可以看看她吗？”
文森特在一张桌旁坐下，点燃烟斗。外面厅上传来一阵笑声，一个姑娘跳着舞步进来。
她滑进文森特对面的椅子上，对着他笑。
“我叫拉歇尔。”她说。
“嘈，”文森特惊道，“你还是一个娃娃呢1”“我十六岁了。”拉歇尔骄傲地说。
“你在这儿多久啦？”
“在路易这儿？一年了。”
“让我看看你。”
黄色的煤气灯在她的背后，她的脸理在阴影里。她把头仰靠在墙上，朝灯光抬起下巴，让文森特看。
他看到一张胖胖的圆脸，一对茫然的蓝色大眼睛，肉感的下巴和颈脖。她的黑头发盘在头顶上，使她的脸更象只球。她只穿一件浅色的印花布衫，股一双凉鞋。她的滚国乳房的乳头，象指责人的手指，直指向着他。
“你长得漂亮，拉歇尔，”他说。
一丝快活的、孩子气的微笑，出现在她的空虚的眼睛里。她旋转一圈，双手接住他的手。
“我很高兴你喜欢我。”她说。“我也喜欢那些喜欢我的男人。这样更好，你说对吗？”
“是的。你喜欢我吗？”
“我以为你是一个可笑的人；疯浪子。”
“疯浪子！那末你认得我啦？”
“我在拉马丁广场上看到过你。你老是背着大捆的东西，匆匆忙忙地东走西走，干吗呀？
你为什么不戴帽子？太阳不晒你吗？你的眼睛全红了。是受伤了吧？”
文森特对这孩子的天真感到好笑。
“你真可爱，技歇尔。如果我把我的真名字告诉你，你会叫吗？”
“叫什么？”
“文森特。”
“不，我喜欢叫疯浪子。要是我叫你疯浪子，你见怪吗？我能喝点什么吗？老路易在厅上望着我。”
她的手指招待喉咙；文森特望着手指陷入柔软的肉中。她的茫然的蓝眼睛笑了起来，他看出她的笑是高兴的表示，这样亦可使他也高兴起来。她的牙齿整齐，但漆黑；她的厚厚的下唇下垂，几乎碰到了那多肉的下巴上的那条锋利的平行的隙缝。
“叫一瓶酒，”文森特说，“但别叫价钱贵的，因为我钱不多。”
酒送上来后，拉歇尔说：“你高兴到我的房间里去喝吗？那儿可以随便一点。”
“很好。”
他们踏上一段石阶，进入拉歇尔的洞窟。洞里有一张小床、一口梳妆台、一把椅子，粉墙上挂着几张彩色的朱利安②的圆形浮雕印刷品。梳妆台上立着两只破烂的布娃娃。
“这两个娃娃是我从家里带来的，”她说。”喂，疯浪子，拿着。这是雅克，这是卡特琳。
我常和他们一起玩小人家。嗅，疯浪子，看你的傻样子！”
文森特站着，一只手抱一个娃娃，嘻嘻地使关，直到拉歇尔停下笑声。她从他手中接过卡特琳和雅克，扔上梳妆台，一脚把凉鞋踢到角落里，随手脱掉衣服。
“坐下，疯浪子，”她说，“我们来玩小人家。你做爸爸，我做妈妈。你喜欢玩小人家吗月她是一个矮胖的姑娘，两条粗腿，尖尖的陶下是一片陡坡，滚国的肉肚向下滚去。
“拉歇尔，”文森特说，“如果你再叫我疯浪子，我也给你起个名字。”
拉歇尔拍着双手，一下子跳坐在他的大腿上。
“唉，说吧，叫什么？我喜欢有个新名字！”
“我想叫你小鸽子。”
拉歇尔蓝色的眼睛受到了伤害，露出窘困的眼色。
“为什么我是小鸽子，爸爸？”
文森特轻轻抚摸她的爱神的圆肚。
“因为你看起来象小鸽子，一双温柔的眼睛，胖胖的小肚子。”
“做小鸽子好吗？”
“懊，好的。鸽子是非常漂亮和可爱的……你也是这样。”
拉歇尔俯身吻他的耳朵，从床上跳起来，拿了两只饮水杯盛酒。
“你有一对多么有趣的小耳朵呀，疯浪子，”她说，呷饮着红酒。她象娃娃那样地喝着，鼻子埋在杯里。
“你喜欢吗？”文森特问。
“喜欢。又软又圆，就象小狗的耳朵。”
“那就给你吧。”
拉歇尔大笑起来。她把杯子举到唇边。这个玩笑又使她感到好笑，痴笑不止。一滴红酒在她的左乳房上，境蜒流淌过鸽子肚皮，消失了。
“你真可爱，疯浪子，”她说。“人人都说你好象是疯了。可是你没疯，是吗？”
文森特皱着眉头；
“仅仅有一点儿，”他说。
“你能做我的情人吗严拉歇尔问。“我已经有一个多月没有情人了。你能每天晚上来看我吗？”
“我怕不能每天晚上来，小鸽子。”
拉歇尔吸着嘴。“为什么不能？”
“哦，除了别的原因之外，我没有钱。”
拉歇尔好玩地抒扭他的右耳。
“要是你没有五法郎，疯浪子，你肯把耳朵割下来给我吗？我高兴能有这耳朵。我要放在梳妆台上，每天晚上玩一玩。”
“如果我以后付得出五法郎，你肯让我赎回吗？”
“噢，疯浪子，你真是又可笑又可爱。但愿到这儿来的男人都象你一样。”
“你在这儿不开心吗？““噢，开心的，我过得很开心，我喜欢这儿的生活……除了朱阿夫兵。”
拉歇尔放下酒杯，娇媚地抱住文森特的颈项。他感到她的柔软的肚子贴着他的背心，她的蓓蕾般的乳头烙烧着他。她把明埋在他的嘴上。他感到自己在亲吻她下唇里面柔软的、天鹅绒般的肌肤。
“你会再来看我的；疯浪子？你不会把我忘掉，而去看别的姑娘吧。““我会来的，小鸽子。”
“我们现在就干？我们来玩小人家吗？”
半个小时后，他离开这地方的时候，被一种干渴耗尽了精力，这种干渴只能用数不尽的一杯杯清净冰冷的水来解除。
文森特得出结论：颜料捣碾得愈细，就愈容易与油溶化。油不过是输送颜料的媒介物，他对油感到无所谓，特别是他并不反对画面粗糙。他决定成为自己的颜料商，而不去买巴黎的鬼才知道在石臼中磨碾过几个小时的颜料。泰奥请后居伊老爹寄给文森特三种铬黄、孔雀石、朱砂、授铅、钻类颜料和组青。文森特在小旅馆的房间里捣碾。这样，他的颜料不但价廉，而且格外鲜艳和持久。
接着，他对所用的那种易于吸收的画布感到不满意。画布面上的一层薄薄的胶质无法吸收他的浓厚的颜色。泰奥寄给他数卷毛坯的画布，晚上，他在小碗里调胶，涂在他准备第二天使用的画布上。
乔治·修拉使他对用什么样的画框配画这～点很敏感。他把第一批阿尔油画寄给泰奥时，感讲明画框应用什么木料，应漆什么颜色。但是，他无法看到自己的画装在自己制的画框中，对此总感到不愉快。他从杂货商那儿买来白坯木条，按所需的尺寸锯断，漆上与画相称的颜色。
他自己动手制颜料，做画布的框子，绘画布上胶，画画，做画框，漆画框。
“我无法买下自己的画，真可惜，”他高声地对自己咕嗜道。“否则我就完全自给自足了。”
西北风又来了。整个大自然似乎在发怒。天空中没有一丝白云。灿烂的阳光伴着极度的干燥和刺骨的寒冷。文森特在房间里画静物：一把蓝色的搪瓷咖啡壶、一只深蓝和金色的杯子、一把淡蓝和雪白方格的牛奶壶、一把蓝色的夹杂着红、绿和棕色花纹的仿古意大利的陶制水罐，以及二枚桔子。三枚柠檬。
风止后，他又外出，在罗纳河上描绘特兰凯塔耶的铁桥，画中的天空和河，是苦艾酒的颜色，埠头上一片淡紫色的阴影，人们手时搁在带黑色的桥栏杆上站着，在黑色的、稍带点深孔雀绿的背景中，铁桥呈现带点鲜艳的橙黄色调的深蓝色。他试图抓住某些全然破碎因而令人心碎的东西，从而能勾引起无限的哀思。
他并不设法如实地反映目睹之情景，而是任意地运用色彩来强烈地表现自己。他认识到毕沙罗在巴黎对他讲的话是真实的：“你必须大胆地夸张色彩所产生的效果，或者很和谐，或者不协调。”在莫泊桑的《比埃尔和让》的序言中，他发现了同样的见地：“艺术家有夸张的自由，在他的小说中创造一个比之我们的世界更美好．更单纯质朴、更令人心安的世界的自由。”
在强烈的阳光下，他在田野里作了一整天的艰苦而扎实的赏动。其结果是：一片耕过的田地，一大片泥块累累的紫罗兰色的田地伸向天际；一个穿蓝白衣服的播种者，天边是一块成熟的接麦地；田野上面是一爿有一个黄太阳的黄色天空。
文森特知道巴黎的批评界会认为他画得太快。他可不能同意。难道促使他画得如此迅疾的不是激情，不是他对大自然的真挚感情吗？即使有时候，他的笔触就象讲话中的词语那样连贯，然而艰苦的、无灵感的日子还是会出现。他必须趁热打铁，把锻好的铁块放在一边。
他把画架缚在背上，沿着经过蒙马儒尔的路回家。他走得很快，不多一会儿就赶上了在他前面爆戏的一个男子和一个男孩。他认出那男子是老鲁兰，阿尔的邮差。在咖啡馆里，他常坐在鲁兰的近旁，曾经想跟他攀谈，但一直没有机会。“您好，鲁兰先生，”他说。“啊，是你，画家，”鲁兰说。“您好。我正带着孩子作一次星期日下午的散步。”“天气真好，是吗？”
“啊，是呀，天气很好，该死的西北风没有括起来。你今天画完了一张画吧，先生？”“对。”
“我是个无知识的人，对艺术一窍不通。不过如果你能让我看看，我觉得很荣幸。”
“请吧。”
男孩向前奔去，玩着。文森特和鲁主并排行走。鲁兰看画的时候，文森特端详着他。鲁兰戴着蓝色的邮差帽。他有一对温和的、盘根究底的眼睛，一细长长的方形的卷须完全淹没了他的预项和衣颌，直垂在深蓝色的邮差制服上。他从鲁兰身上感到他被唐居伊老爹所吸引的那种同样的温柔、沉思的品质。他朴实得有点儿叫人可怜，他的平凡的农民的脸，似乎与那希腊式的美髯很不相称。
“我是个无知识的人，先生，”鲁兰重复道，“你会原谅我的瞎讲吧，你的麦田真是活的，就象我刚才经过的麦田那么活生生的，我看见你就在那儿作画。”
“那你喜欢这张画。”
“至于这一点，我可说不上。我只知道，这画使我感觉到某些东西，在这里面。”
他的手摸摸胸部。
他们在蒙马儒尔的基址停留一会儿。太阳把这个古老的寺院映得通红，照耀着生长�
