诗刊 2006年第24期-第7部分
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在艾涧的山道上你长臂舒展
我读得懂你的脚印里蕴藏着孔孟遗风
可这是在艾涧 你对着南山展开线装老庄
接过牧羊老人递过的自卷旱烟
一杯清茶一个下午就过去了
雨想来就来呵 青箬笠绿蓑衣
檐下铺纸研墨 宣纸上的你
是卧听风雨的老头 闲看孤云静爱山
独坐西窗 掌纹一样错综复杂的山岭沟壑
水印在额上
我的诗句被草汁和野花渲染得大红大绿精彩纷呈
我眼睛里只盛得下艾涧 山 水和你
你是上苍揳进艾涧的一根木桩
我是缠绕着你飘在艾涧的一缕菟丝
其实艾涧是这样的
生活终于还原了本来的颜色
创作感言：
从某种意义上说，我是属于艾涧的——
在艾涧，我让生命保持倾听的姿势，青天在背，人世在俯，聆听世界的声音，聆听上苍的暗示。蛇行草上，风过林间，倾听季节这把梳子对世间的梳理，这个时候，我离自己的内心最近，我用自己的内心声音和世界对语。
可是，艾涧在哪里？艾涧在大山深处，也在内心深处。
郁金香的下午等
李轻松等
郁金香的下午 李轻松
偌大的一个牧场，只有一只羊
卧着吃草。秋天的风羞涩、节制
像怀胎十月的妇女那样缓慢
挪动一下身体，或者变幻一下姿势
都需要时间。这些从自我开始
又回归自我的旅程
这郁金香的下午
我左手是飞鸟，右手是鱼
漫游时光中最易触到的痛或痒
隔着这茫茫世界，低头狂想
郁金香，这植物中的精华
这孤独的火或金属
类似我精神深处抑郁的部分
在一个阴影里弯曲
满腹冤屈，用一束追光来形容
来不及走到前台
背景就暗了下去……
偌大的一个世界，只有一个人
仰头看天。秋天的草木慵懒、无聊
像年逾九旬的妇人那样平静
创作感言：
在所有的写作形式中，诗歌一直都是我最珍爱的部分。无论多忙，我都会拿出一段时间来认真地写诗，往往是在冬天，窗外大雪纷飞，我闭门不出，把这段幸福时光看作是我的救赎。只有诗歌才能使我对语言保有持久的敏感，对事物保有鲜明的洞察力。
普通人的幸福 李点
普通人的幸福，安静而美好
你看，我们的孩子
为了赶时间
匆匆抓起书包
像一只慌乱的小鹿
我做的饭菜依旧那么不可口
而你，渐渐学会了接受并减少了抱怨
学会了接受我的幻想、惊悸和
随时而来的泪水
秋更深了
蛐蛐加大了史鸣叫的力度
月亮又圆了
我们暂时忽略它的残缺部分
你均匀的鼾声让我突然想起什么
但除了更紧地抱住你
我什么都说不出来
创作感言：
我只想写好一首诗，哪怕只有一首，如果能让自己感动、能让朋友感动、能让陌生人感动，我就是一个无比幸福的人了。为此，我努力着；为此，我感谢诗歌，感谢生活。
大雨中奔跑的男人 李寒
我肯定不认识他，那个大雨中突然奔跑的
男人，突然的雨水先是让他
加快了脚步，随后是拼命奔跑
放肆的雨水，顺着大风的方向倾斜
从高空泼洒下来的雨水
带着难以扼制的愤怒
是谁招惹了它？它那么用力地
击打着地面上裸露的事物
那个在旷野中的男人也在其中
他双手抱紧了头，双腿像飞速闭合的剪刀
但是，他无论如何也剪不掉
大雨对他的追赶
天空如墨，闪电劈开的缝隙瞬间弥合
看来大雨不会很快停止
这个男人丝毫不敢放慢脚步
我不认识他，我的心却一直为他悬着
他仿佛就要被大雨溶解
可我什么也帮不了他
如果不是生了根，我想，那些树木也会
与他一起奔跑起来。它们只是疯狂地摇摆，而无法抽身
终被男人一棵棵甩在身后
他与雨水比赛着速度，他肯定有
自己的方向，肯定有他奔跑的理由
而我，肯定也永远无从得知
或许，这场倾泻的暴雨，以及这个雨中
奔跑的男人，根本不存在，它们
只是燥热夏日，我的一次短暂的幻觉
创作感言：
诗歌的写作无异于一次次语言的历险，而诗人不亚于走在钢丝绳上的杂技演员，他应该尽量保持一首诗中情、境、意、理的平衡。
春 风 挟 桑
只有在早晨
世界才配聆听你——光线
任意出没的溪水
你每一声低低的问候
使我感到了春风：
我一忽而天蓝，一忽而粉红
一忽而又从寂静变为
涌流的泪泉……
哦，生命像油菜花田那么灿烂
大地像蜂箱一样神秘
死亡像假期一般恬美
创作感言：
……醒来，已是秋天。面颊首先从夜间的竹席上感到了慢慢渗入的凉意。风的体温人的体温，下降了。一些燃烧的、浮动的什么在离去。代替潮水般起伏的蛙鸣的是蟋蟀那金属质地的低吟，它使夜晚辽远、空旷，时间的流速也减慢了。于是，整个人、每一个细胞都在这凉爽中睁开了眼睛，慢慢沉下去。沉入一种明亮、深沉的寂静。而在此近乎忘我的寂静中，事物启开了门扉，显现出道路……心灵在侧耳倾听中，也在和它们亲密交谈着——倾听本身就是、已是一种交谈，一种沉思。而我凝神倾听着心灵中的这些微细之声——已经发育完好的声音，裂开自己黑暗的壳：那些还在途中的声音，隐隐约约。试着哼出自己的曲调……我把我听到的这些声音写在纸上，这，就是诗。
出生地等
吴海斌等
出生地 吴海斌
说出它，或者用墨水写在一张纸上
墙头草，薄瓦片，木头窗
墙角扯下来的蛛丝，巢里羽毛未丰的雏鸟
一株凤仙花爆裂的籽粒，一群蚂蚁扛着
掉落在地头的绿芝麻，绿芝麻
被粗暴，简单地命名成一个辞条
避繁就简，竟会忽略掉静止和奔跑
许多人伤害了它，犯着相同错误
我不允许在早晨和黄昏，在死亡来临
用一块骨头，欺骗地上隆起的乡村坟墓
女儿你要舍得花力气，把纸钱撒到
静物和动物身边，对一只蚂蚱一片芦花
也不要掉以轻心，它们比一张纸上的地址
消逝得缓慢，存活得更持久
创作感言：
我对出生地怀着种种复杂的念头，不知道什么时候，它竟成为异常简单的词，拼凑在一起的音节，甚至成为毫无意义的地名。不知道它为什么会如此难堪，这不能不让我费去一些时间，对一个破败村庄的牵挂，对那些曾经击中我心灵要害的事物，一一做出可怜的补救，我希望它能够避免更多的伤害，在内心深处像诗歌一样一点一点围拢我，攻击着我。它已经超越了一个词语，成为纠缠在一起的物，成为难以消逝的声音。这些文字，在若干年以后，它不是隐喻，也不是象征，只是比较真实而已。
蟋蟀之歌 吴鋘
一根谷莠草，两瓣南瓜花
陶罐是釉黑的
月牙是半边的
屋脊上走动着一些风
西厢房和东墙半明半暗
砖瓦的缝隙，渗进去一滴
和两滴的更声
困虫在动、在爬、它还咬人
拿一根谷莠草掭一掭耳朵
蟋蟀在洞穴之内唱起蟋蟀之歌！
十月之交，表舅马褂短袍
一顶瓜壳小帽
他教我《大雅》 《小雅》
还教我一些捉蟋蟀的技巧
半边的月牙
一根谷莠草，两瓣南瓜花
泥罐是黑黑的
茅屋上走动着一些风
篱笆墙和蜘蛛网半明半暗
瓦砾的缝隙，漏进去一滴
和两滴的星星
表舅倚着一堆干草，拿半根火柴
掏耳朵，他告诉我蟋蟀之王
都在田野里餐风饮露，这一年
我走向十月之交，提着半罐白霜
秋风唱起了蟋蟀之歌！
创作感言：
贫瘠的土地，五谷稀瘪，庄户人家仍然扶犁耕作，不弃不离地等待着来年的收成。而作为“麦田守望者”的乡土诗人却渐行渐远，怀抱中一点一点松开了北风中的大雪，指间尽是诗歌的碎片。在城里放牧。吹着空调的房间由温暖如春到令人窒息，娘的呼唤从梦中传来，有人开始怀念山坳里的村庄。
青草、河流、五月的槐花，这些频繁出现的诗歌意象，构成了游子挥之不去的故乡情结。无论是“病中吟”还是“月下醉”，早先的那种土腥气已被篡改，手中攥紧的不是原汁原味的草根而是脱了水的大白菜。在辗转反侧中毅然返乡的人，他已经看到了乡土诗歌的真正出路，于是他在一个人的村庄里衣襟沾满露珠，锄头刨出土豆，完成着继续向下挖掘的任务。
“离乡——异乡——返乡”，一个有出息的乡土诗人按照此种“三步曲”走完一生，他将成为真正意义上的赤子。
时 间 邹洪复
时间它看着白墙发笑
看着天空发笑
看着趴在那儿的鞋子发笑
时间它看着雪野发笑
看着一个人的伤心发笑
看着一首歌发笑
伏上你肩头
时间它看着一个字发笑
看着一支笔发笑
看着一张床发笑
它看着一座城市发笑
坐在云彩上
坐在水面上
时间它看着你发笑
也看着一切的有
和不再有发笑
创作感言：
诗歌的本性是自由，跟一切生命或灵魂的自由性一致，它不仅仅以形象、感性或顿悟说话，更是对真理的抵达，它在人的思想高处飞翔，不是对生活和生命作情绪化的宣泄。诗歌需要永远的理想主义精神，在世俗上空作精神远游，也对现实作形而上的精神叩问。
江布拉克 沈苇
牧猪的山坡上是农舍、麦田和红花
红花谢了，麦田向草场缓缓过渡
像一首乐曲出现了地理的起伏
现在，牧猪走过一个怪坡
由于视觉错误，水往高处流
这就是说，向上的路和向下的路
有时是同一条路
但聪明的牧猪无法理解这一点
即使一头最勇敢的牧猪
也无法越过大片的草场
去天山之巅吃一朵雪莲
山路延伸着，一群绵羊在午睡
看上去像一些随意散落的白石头
它们偶尔睁开眼睛
欣赏一下牧猪的肥硕之美
我是偶尔的闯入者，并不知晓
牧猪眼里的绵羊和绵羊眼里的牧猪
是怎样的尤物、怎样的男类
正如麦田和草场同在一个山坡
却各有各的族谱和年表
在江布拉克的午后
牧猪和绵羊随意相处着
既不亲热，也无敌意
创作感言：
诗与人的关系在本质上是一种困惑、一个迷团，也是一种惊讶、一个奇迹。当一首好诗诞生时，诗人是吃惊的，这首呱呱坠地的诗对诗人也是吃惊的。如果非要拿诗歌写作与小说写作进行一番比较，我只想说，诗歌写作中有更多的奇迹，更多的意外，更多的可遇而不可求的东西。而小说写作，更像是一场预谋，有时是一个“水龙头”，只要打开，就会流淌。这正是二三流小说家藐视诗歌而一流小说家敬重诗歌的原因。一首诗诞生了，诗人为他漫长的一千零一夜找到了一缕曙光。每一首诗都是迎向曙光的一扇窗户。
我是你身体里的暗伤等
宋晓杰等
我是你身体里的暗伤 宋晓杰
你是异常完整的
共振，不容篡改、倾覆
倘若没有我的渗透和瓦解
你会更加坚固。然而，事实并非
如此简单。偶尔，你也会
生些小病懈怠、排忧：
红肿、痒，但不伤及筋骨
发作与治愈，全源于无缘无故
你惊诧地摊开左掌——
时序，已进入顺流而下的中游
再也握不住……在数字和荆棘的旷野中
逆风穿行，你潦草的肖像，被群峰
和波浪簇拥，模糊不清……
翻过褶皱的梯田、荒凉的额头
碧空下，你看见辽阔的麦地身怀暗伤
年轻而又苍凉，一年年
无望地熟透
创作感言：
诗是什么？诗不是高傲，而是高贵：不是奢华，而是奢侈；不是孤立，而是孤独；不是遗世，而是遗俗；不是萧条，而是萧索；不是医药，而是医疗；不是路标，而是路径；不是自在，而是自由；不是朴拙，而是朴素；不是气息，而是气质；不是宽释；而是宽容；不是表演，而是表达；不是经历，而是经验；不是意气，而是意志……希尼说：“在某种意义上，诗歌的功效等于零，从来没有一首诗阻止过坦克。但在另一种意义上，它是无限的。”所以我们真的不应该对诗要求太少太多，不应该让它太冷清太热闹，而让它处于自然的原生态才好。
俗世的归俗世 天堂的归天堂 君儿
一夜大风
把天空吹成了
一块蓝布
蓝到不像是真的
我不吃不喝望天如斋戒
直到一个白纸片
忽忽悠悠
从半空飘过
这才重又确信
