an anthology of australian verse-第22部分

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　Nor　lift　my　head　for　your　seeking　hand。



Yet　sometimes　still；　and　in　spite　of　all；

　I　wistful　look　at　the　fastened　door；

And　wait　again　for　the　swift　footfall；

　And　the　gay　young　voice　as　in　hours　of　yore。

It　still　seems　strange　to　be　here　alone；

　With　the　rising　sob　of　the　wind　without；

The　sound　takes　a　deep；　insisting　tone；

　Where　the　trees　are　swinging　their　arms　about。



Its　moaning　reaches　the　sheltered　room；

　And　thrills　my　heart　with　a　sense　of　pain；

I　walk　to　the　window；　and　pierce　the　gloom；

　With　a　yearning　look　that　is　all　in　vain。

You　are　out　in　a　night　of　depths　that　hold

　No　promise　of　dawning　for　you　and　me；

And　only　a　ghost　from　the　life　of　old

　Has　come　from　the　world　of　memory！



You　are　out　evermore！　　God　wills　it　so！

　But　ah！　my　spirit　is　yearning　yet！

As　I　kneel　alone　by　the　red　fire…glow；

　My　eyes　grow　dim　with　the　old　regret。

O　when　shall　the　aching　throb　grow　still；

　The　warm　love…life　turn　cold　at　the　core！

Must　I　be　watching；　against　my　will；

　For　your　banished　face　in　the　opening　door？



It　may　be；　dear；　when　the　sequel's　told

　Of　the　story；　read　to　its　bitter　close；

When　the　inner　meanings　of　life　unfold；

　And　the　under…side　of　our　being　shows　

It　may　be　then；　in　that　truer　light；

　When　all　our　knowledge　has　larger　grown；

I　may　understand　why　you　stray　to…night；

　And　I　am　left；　with　the　past；　alone。









Agnes　L。　Storrie。







　　Twenty　Gallons　of　Sleep





Measure　me　out　from　the　fathomless　tun

　That　somewhere　or　other　you　keep

In　your　vasty　cellars；　O　wealthy　one；

　Twenty　gallons　of　sleep。



Twenty　gallons　of　balmy　sleep；

　Dreamless；　and　deep；　and　mild；

Of　the　excellent　brand　you　used　to　keep

　When　I　was　a　little　child。



I've　tasted　of　all　your　vaunted　stock；

　Your　clarets　and　ports　of　Spain；

The　liquid　gold　of　your　famous　hock；

　And　your　matchless　dry　champagne。



Of　your　rich　muscats　and　your　sherries　fine；

　I've　drunk　both　well　and　deep；

Then；　measure　me　out；　O　merchant　mine；

　Twenty　gallons　of　sleep。



Twenty　gallons　of　slumber　soft

　Of　the　innocent；　baby　kind；

When　the　angels　flutter　their　wings　aloft

　And　the　pillow　with　down　is　lined；



I　have　drawn　the　corks；　and　drained　the　lees

　Of　every　vintage　pressed；

If　I've　felt　the　sting　of　my　honey　bees

　I've　taken　it　with　the　rest。



I　have　lived　my　life；　and　I'll　not　repine；

　As　I　sowed　I　was　bound　to　reap；

Then；　measure　me　out；　O　merchant　mine；

　Twenty　gallons　of　sleep。







　　A　Confession





You　did　not　know；　　how　could　you；　dear；　

How　much　you　stood　for？　　Life　in　you

Retained　its　touch　of　Eden　dew；

And　ever　through　the　droughtiest　year

My　soul　could　bring　her　flagon　here

And　fill　it　to　the　brim　with　clear

　　　Deep　draughts　of　purity：

And　time　could　never　quench　the　flame

Of　youth　that　lit　me　through　your　eyes；

And　cozened　winter　from　my　skies

Through　all　the　years　that　went　and　came。

You　did　not　know　I　used　your　name

To　conjure　by；　and　still　the　same

　　　I　found　its　potency。

You　did　not　know　that；　as　a　phial

May　garner　close　through　dust　and　gloom

The　essence　of　a　rich　perfume；

Romance　was　garnered　in　your　smile

And　touched　my　thoughts　with　beauty；　while

The　poor　world；　wise　with　bitter　guile；

　　　Outlived　its　chivalry。

You　did　not　know　　our　lives　were　laid

So　far　apart　　that　thus　I　drew

The　sunshine　of　my　days　from　you；

That　by　your　joy　my　own　was　weighed

That　thus　my　debts　your　sweetness　paid；

And　of　my　heart's　deep　silence　made

　　　A　lovely　melody。









Martha　M。　Simpson。







　　To　an　Old　Grammar





Oh；　mighty　conjuror；　you　raise

　The　ghost　of　my　lost　youth　

The　happy；　golden…tinted　days

When　earth　her　treasure…trove　displays；

　And　everything　is　truth。



Your　compeers　may　be　sage　and　dry；

　But　in　your　page　appears

A　very　fairyland；　where　I

Played　'neath　a　changeful　Irish　sky　

　A　sky　of　smiles　and　tears。



Dear　native　land！　this　little　book

　Brings　back　the　varied　charm

Of　emerald　hill　and　flashing　brook；

Deep　mountain　glen　and　woodland　nook；

　And　homely　sheltered　farm。



I　see　the　hayrick　where　I　sat

　In　golden　autumn　days；

And　conned　thy　page；　and　wondered　what

Could　be　the　use；　excepting　that

　It　gained　the　master's　praise。



I　conjugate　thy　verbs　again

　Beside　the　winter's　fire；

And；　as　the　solemn　clock　strikes　ten；

I　lay　thee　on　the　shelf；　and　then

　To　dreams　of　thee　retire。



Thy　Saxon　roots　reveal　to　me

　A　silent；　empty　school；

And　one　poor　prisoner　who　could　see；

As　if　to　increase　her　misery；

　Her　mates　released　from　rule；



Rushing　to　catch　the　rounder　ball；

　Or　circling　in　the　ring。

Those　merry　groups！　　I　see　them　all；

And　even　now　I　can　recall

　The　songs　they　used　to　sing。



Thy　syntax　conjures　forth　a　morn

　Of　spring；　when　blossoms　rare

Conspired　the　solemn　earth　to　adorn；

And　spread　themselves　on　bank　and　thorn；

　And　perfumed　all　the　air。



The　dewdrops　lent　their　aid　and　threw

　Their　gems　with　lavish　hand

On　every　flower　of　brilliant　hue；

On　every　blade　of　grass　that　grew

　In　that　enchanted　land。



The　lark　her　warbling　music　lent；

　To　give　an　added　charm；

And　sleek…haired　kine；　in　deep　content；

Forth　from　their　milking　slowly　went

　Towards　the　homestead　farm。



And　here　thy　page　on　logic　shows

　A　troop　of　merry　girls；

A　meadow　smooth　where　clover　grows；

And　lanes　where　scented　hawthorn　blows；

　And　woodbine　twines　and　curls。



And；　turning　o'er　thy　leaves；　I　find

　Of　many　a　friend　the　trace；

Forgotten　scenes　rush　to　my　mind；

And　some　whom　memory　left　behind

　Now　stare　me　in　the　face。



　　　　　。　　　　。　　　　。　　　　。　　　　。



Ah；　happy　days！　when　hope　was　high；

　And　faith　was　calm　and　deep！

When　all　was　real　and　God　was　nigh；

And　heaven　was　〃just　beyond　the　sky〃；

　And　angels　watched　my　sleep。



Your　dreams　are　gone；　and　here　instead

　Fair　science　reigns　alone；

And；　when　I　come　to　her　for　bread；

She　smiles　and　bows　her　stately　head

　And　offers　me　　a　stone。









William　Gay。







　　Primroses





They　shine　upon　my　table　there；

　A　constellation　mimic　sweet；

No　stars　in　Heaven　could　shine　more　fair；

　Nor　Earth　has　beauty　more　complete；

And　on　my　table　there　they　shine；

And　speak　to　me　of　things　Divine。



In　Heaven　at　first　they　grew；　and　when

　God　could　no　fairer　make　them；　He

Did　plant　them　by　the　ways　of　men

　For　all　the　pure　in　heart　to　see；

That　each　might　shine　upon　its　stem

And　be　a　light　from　Him　to　them。



They　speak　of　things　above　my　verse；

　Of　thoughts　no　earthly　language　knows；

That　loftiest　Bard　could　ne'er　rehearse；

　Nor　holiest　prophet　e'er　disclose；

Which　God　Himself　no　other　way

Than　by　a　Primrose　could　convey。







　　To　M。



　　　　　　（With　some　Verses）





If　in　the　summer　of　thy　bright　regard

　For　one　brief　season　these　poor　Rhymes　shall　live

I　ask　no　more；　nor　think　my　fate　too　hard

　If　other　eyes　but　wintry　looks　should　give；

Nor　will　I　grieve　though　what　I　here　have　writ

　O'erburdened　Time　should　drop　among　the　ways；

And　to　the　unremembering　dust　commit

　Beyond　the　praise　and　blame　of　other　days：

The　song　doth　pass；　but　I　who　sing；　remain；

　I　pluck　from　Death's　own　heart　a　life　more　deep；

And　as　the　Spring；　that　dies　not；　in　her　train

　Doth　scatter　blossoms　for　the　winds　to　reap；

So　I；　immortal；　as　I　fare　along；

Will　strew　my　path　with　mortal　flowers　of　song。







　　Vestigia　Nulla　Retrorsum





O　steep　and　rugged　Life；　whose　harsh　ascent

　Slopes　blindly　upward　through　the　bitter　night！

　They　say　that　on　thy　summit；　high　in　light；

Sweet　rest　awaits　the　climber；　travel…spent；

But　I；　alas；　with　dusty　garments　rent；

　With　fainting　heart　and　failing　limbs　and　sight；

　Can　see　no　glimmer　of　the　shining　height；

And　vainly　list；　with　body　forward　bent；

To　catch　athwart　the　gloom　one　wandering　note

　Of　those　glad　anthems　which　（they　say）　are　sung

　　When　one　emerges　from　the　mists　below：

But　though；　O　Life；　thy　summit　be　remote

　And　all　thy　stony　path　with　darkness　hung；

　　Yet　ever　upward　through　the　night　I　go。









Edward　Dyson。







　　The　Old　Whim　Horse





He's　an　old　grey　horse；　with　his　head　bowed　sadly；

　And　with　dim　old　eyes　and　a　queer　roll　aft；

With　the　off…fore　sprung　and　the　hind　screwed　badly；

　And　he　bears　all　over　the　brands　of　graft；

And　he　lifts　his　head　from　the　grass　to　wonder

　Why　by　night　and　day　the　whim　is　still；

Why　the　silence　is；　and　the　stampers'　thunder

　Sounds　forth　no　more　from　the　shattered　mill。



In　that　whim　he　worked　when　the　night　winds　bellowed

　On　the　riven　summit　of　Giant's　Hand；

And　by　day　when　prodigal　Spring　had　yellowed

　All　the　wide；　long　sweep　of　enchanted　land；

And　he　knew　his　shift；　and　the　whistle's　warning；

　And　he　knew　the　calls　of　the　boys　below；

Through　the　years；　unbidden；　at　night　or　morning；

　He　had　taken　his　stand　by　the　old　whim　bow。



But　the　whim　stands　still；　and　the　wheeling　swallow

　In　the　silent　shaft　hangs　her　home　of　clay；

And　the　lizards　flirt　and　the　swift　snakes　follow

　O'er　the　grass…grown　brace　in　the　summer　day；

And　the　corn　springs　high　in　the　cracks　and　corners

　Of　the　forge；　and　down　where　the　timber　lies；

And　the　crows　are　perched　like　a　band　of　mourners

　On　the　broken　hut　on　the　Hermit's　Rise。



All　the　hands　have　gone；　for　the　rich　reef　paid　out；

　And　the　company　waits　till　the　calls　come　in；

But　the　old　grey　horse；　like　the　claim；　is　played　out；

　And　no　market's　near　for　his　bones　and　skin。

So　they　let　him　live；　and　they　left　him　grazing

　By　the　creek；　and　oft　in　the　evening　dim

I　have　seen　him　stand　on　the　rises；　gazing

　At　the　ruined　brace　and　the　rotting　whim。



The　floods　rush　high　in　the　gully　under；

　And　the　lightnings　lash　at　the　shrinking　trees；