the complete poetical works-第113部分

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　　O'er　the　poet's　house　in　the　Elmwood　thickets。



Call　to　him；　herons；　as　slowly　you　pass

　　To　your　roosts　in　the　haunts　of　the　exiled　thrushes；

Sing　him　the　song　of　the　green　morass；

　　And　the　tides　that　water　the　reeds　and　rushes。



Sing　him　the　mystical　Song　of　the　Hern；

　　And　the　secret　that　baffles　our　utmost　seeking；

For　only　a　sound　of　lament　we　discern；

　　And　cannot　interpret　the　words　you　are　speaking。



Sing　of　the　air；　and　the　wild　delight

　　Of　wings　that　uplift　and　winds　that　uphold　you；

The　joy　of　freedom；　the　rapture　of　flight

　　Through　the　drift　of　the　floating　mists　that　infold　you。



Of　the　landscape　lying　so　far　below；

　　With　its　towns　and　rivers　and　desert　places；

And　the　splendor　of　light　above；　and　the　glow

　　Of　the　limitless；　blue；　ethereal　spaces。



Ask　him　if　songs　of　the　Troubadours；

　　Or　of　Minnesingers　in　old　black…letter；

Sound　in　his　ears　more　sweet　than　yours；

　　And　if　yours　are　not　sweeter　and　wilder　and　better。



Sing　to　him；　say　to　him；　here　at　his　gate；

　　Where　the　boughs　of　the　stately　elms　are　meeting；

Some　one　hath　lingered　to　meditate；

　　And　send　him　unseen　this　friendly　greeting；



That　many　another　hath　done　the　same；

　　Though　not　by　a　sound　was　the　silence　broken；

The　surest　pledge　of　a　deathless　name

　　Is　the　silent　homage　of　thoughts　unspoken。







A　DUTCH　PICTURE



Simon　Danz　has　come　home　again；

　　From　cruising　about　with　his　buccaneers；

He　has　singed　the　beard　of　the　King　of　Spain；

And　carried　away　the　Dean　of　Jaen

　　And　sold　him　in　Algiers。



In　his　house　by　the　Maese；　with　its　roof　of　tiles；

　　And　weathercocks　flying　aloft　in　air；

There　are　silver　tankards　of　antique　styles；

Plunder　of　convent　and　castle；　and　piles

　　Of　carpets　rich　and　rare。



In　his　tulip…garden　there　by　the　town；

　　Overlooking　the　sluggish　stream；

With　his　Moorish　cap　and　dressing…gown；

The　old　sea…captain；　hale　and　brown；

　　Walks　in　a　waking　dream。



A　smile　in　his　gray　mustachio　lurks

Whenever　he　thinks　of　the　King　of　Spain；

And　the　listed　tulips　look　like　Turks；

And　the　silent　gardener　as　he　works

　　Is　changed　to　the　Dean　of　Jaen。



The　windmills　on　the　outermost

　　Verge　of　the　landscape　in　the　haze；

To　him　are　towers　on　the　Spanish　coast；

With　whiskered　sentinels　at　their　post；

　　Though　this　is　the　river　Maese。



But　when　the　winter　rains　begin；

　　He　sits　and　smokes　by　the　blazing　brands；

And　old　seafaring　men　come　in；

Goat…bearded；　gray；　and　with　double　chin；　

　　And　rings　upon　their　hands。



They　sit　there　in　the　shadow　and　shine

　　Of　the　flickering　fire　of　the　winter　night；

Figures　in　color　and　design

Like　those　by　Rembrandt　of　the　Rhine；

　　Half　darkness　and　half　light。



And　they　talk　of　ventures　lost　or　won；

　　And　their　talk　is　ever　and　ever　the　same；

While　they　drink　the　red　wine　of　Tarragon；

From　the　cellars　of　some　Spanish　Don；

　　Or　convent　set　on　flame。



Restless　at　times　with　heavy　strides

　　He　paces　his　parlor　to　and　fro；

He　is　like　a　ship　that　at　anchor　rides；

And　swings　with　the　rising　and　falling　tides；

　　And　tugs　at　her　anchor…tow。



Voices　mysterious　far　and　near；

　　Sound　of　the　wind　and　sound　of　the　sea；

Are　calling　and　whispering　in　his　ear；

Simon　Danz！　Why　stayest　thou　here？

　　Come　forth　and　follow　me！〃



So　he　thinks　he　shall　take　to　the　sea　again

　　For　one　more　cruise　with　his　buccaneers；

To　singe　the　beard　of　the　King　of　Spain；

And　capture　another　Dean　of　Jaen

　　And　sell　him　in　Algiers。







CASTLES　IN　SPAIN



How　much　of　my　young　heart；　O　Spain；

　　Went　out　to　thee　in　days　of　yore！

What　dreams　romantic　filled　my　brain；

And　summoned　back　to　life　again

The　Paladins　of　Charlemagne

　The　Cid　Campeador！



And　shapes　more　shadowy　than　these；

　　In　the　dim　twilight　half　revealed；

Phoenician　galleys　on　the　seas；

The　Roman　camps　like　hives　of　bees；

The　Goth　uplifting　from　his　knees

　　Pelayo　on　his　shield。



It　was　these　memories　perchance；

　　From　annals　of　remotest　eld；

That　lent　the　colors　of　romance

To　every　trivial　circumstance；

And　changed　the　form　and　countenance

　　Of　all　that　I　beheld。



Old　towns；　whose　history　lies　hid

　　In　monkish　chronicle　or　rhyme；

Burgos；　the　birthplace　of　the　Cid；

Zamora　and　Valladolid；

Toledo；　built　and　walled　amid

　　The　wars　of　Wamba's　time；



The　long；　straight　line　of　the　high…way；

　　The　distant　town　that　seems　so　near；

The　peasants　in　the　fields；　that　stay

Their　toil　to　cross　themselves　and　pray；

When　from　the　belfry　at　midday

　　The　Angelus　they　hear；



White　crosses　in　the　mountain　pass；

　　Mules　gay　with　tassels；　the　loud　din

Of　muleteers；　the　tethered　ass

That　crops　the　dusty　wayside　grass；

And　cavaliers　with　spurs　of　brass

　　Alighting　at　the　inn；



White　hamlets　hidden　in　fields　of　wheat；

　　　White　cities　slumbering　by　the　sea；

White　sunshine　flooding　square　and　street；

Dark　mountain…ranges；　at　whose　feet

The　river…beds　are　dry　with　heat；

　　All　was　a　dream　to　me。



Yet　something　sombre　and　severe

　　O'er　the　enchanted　landscape　reigned；

A　terror　in　the　atmosphere

As　if　King　Philip　listened　near；

Or　Torquemada；　the　austere；

　　His　ghostly　sway　maintained。



The　softer　Andalusian　skies

　　Dispelled　the　sadness　and　the　gloom；

There　Cadiz　by　the　seaside　lies；

And　Seville's　orange…orchards　rise；

Making　the　land　a　paradise

　　Of　beauty　and　of　bloom。



There　Cordova　is　hidden　among

　　The　palm；　the　olive；　and　the　vine；

Gem　of　the　South；　by　poets　sung；

And　in　whose　Mosque　Ahmanzor　hung

As　lamps　the　bells　that　once　had　rung

　　At　Compostella's　shrine。



But　over　all　the　rest　supreme；

　　The　star　of　stars；　the　cynosure；

The　artist's　and　the　poet's　theme；

The　young　man's　vision；　the　old　man's　dream；

Granada　by　its　winding　stream；

　　The　city　of　the　Moor！



And　there　the　Alhambra　still　recalls

　　Aladdin's　palace　of　delight；

Allah　il　Allah！　through　its　halls

Whispers　the　fountain　as　it　falls；

The　Darro　darts　beneath　its　walls；

　　The　hills　with　snow　are　white。



Ah　yes；　the　hills　are　white　with　snow；

　　And　cold　with　blasts　that　bite　and　freeze；

But　in　the　happy　vale　below

The　orange　and　pomegranate　grow；

And　wafts　of　air　toss　to　and　fro

　　The　blossoming　almond…trees。



The　Vega　cleft　by　the　Xenil；

　　The　fascination　and　allure

Of　the　sweet　landscape　chains　the　will；

The　traveller　lingers　on　the　hill；

His　parted　lips　are　breathing　still

　　The　last　sigh　of　the　Moor。



How　like　a　ruin　overgrown

　　With　flower's　that　hide　the　rents　of　time；

Stands　now　the　Past　that　I　have　known；

Castles　in　Spain；　not　built　of　stone

But　of　white　summer　clouds；　and　blown

　　Into　this　little　mist　of　rhyme！







VITTORIA　COLONNA。



VITTORIA　COLONNA；　on　the　death　of　her　hushand；　the　Marchese　di　

Pescara；　retired　to　her　castle　at　Ischia　（Inarime）；　and　there

wrote　the　Ode　upon　his　death；　which　gained　her　the　title　of

Divine。



Once　more；　once　more；　Inarime；

　　I　see　thy　purple　hills！once　more

I　hear　the　billows　of　the　bay

　　Wash　the　white　pebbles　on　thy　shore。



High　o'er　the　sea…surge　and　the　sands；

　　Like　a　great　galleon　wrecked　and　cast

Ashore　by　storms；　thy　castle　stands；

　　A　mouldering　landmark　of　the　Past。



Upon　its　terrace…walk　I　see

　　A　phantom　gliding　to　and　fro；

It　is　Colonna；it　is　she

　　Who　lived　and　loved　so　long　ago。



Pescara's　beautiful　young　wife；

　　The　type　of　perfect　womanhood；

Whose　life　was　love；　the　life　of　life；

　　That　time　and　change　and　death　withstood。



For　death；　that　breaks　the　marriage　band

　　In　others；　only　closer　pressed

The　wedding…ring　upon　her　hand

　　And　closer　locked　and　barred　her　breast。



She　knew　the　life…long　martyrdom；

　　The　weariness；　the　endless　pain

Of　waiting　for　some　one　to　come

　　Who　nevermore　would　come　again。



The　shadows　of　the　chestnut…trees；

　　The　odor　of　the　orange　blooms；

The　song　of　birds；　and；　more　than　these；

　　The　silence　of　deserted　rooms；



The　respiration　of　the　sea；

　　The　soft　caresses　of　the　air；

All　things　in　nature　seemed　to　be

　　But　ministers　of　her　despair；



Till　the　o'erburdened　heart；　so　long

　　Imprisoned　in　itself；　found　vent

And　voice　in　one　impassioned　song

　　Of　inconsolable　lament。



Then　as　the　sun；　though　hidden　from　sight；

　　Transmutes　to　gold　the　leaden　mist；

Her　life　was　interfused　with　light；

　　From　realms　that；　though　unseen；　exist；



Inarime！　　Inarime！

　　Thy　castle　on　the　crags　above

In　dust　shall　crumble　and　decay；

　　But　not　the　memory　of　her　love。







THE　REVENGE　OF　RAIN…IN…THE…FACE



In　that　desolate　land　and　lone；

Where　the　Big　Horn　and　Yellowstone

　　Roar　down　their　mountain　path；

By　their　fires　the　Sioux　Chiefs

Muttered　their　woes　and　griefs

　　And　the　menace　of　their　wrath。



〃Revenge！〃　cried　Rain…in…the…Face；

〃Revenue　upon　all　the　race

　　Of　the　White　Chief　with　yellow　hair！〃

And　the　mountains　dark　and　high

From　their　crags　re…echoed　the　cry

　　Of　his　anger　and　despair。



In　the　meadow；　spreading　wide

By　woodland　and　riverside

　　The　Indian　village　stood；

All　was　silent　as　a　dream；

Save　the　rushing　a　of　the　stream

　　And　the　blue…jay　in　the　wood。



In　his　war　paint　and　his　beads；

Like　a　bison　among　the　reeds；

　　In　ambush　the　Sitting　Bull

Lay　with　three　thousand　braves

　Crouched　in　the　clefts　and　caves；

　Savage；　unmerciful！



Into　the　fatal　snare

The　White　Chief　with　yellow　hair

　　And　his　three　hundred　men

Dashed　headlong；　sword　in　hand；

But　of　that　gallant　band

　　Not　one　returned　again。



The　sudden　darkness　of　death

Overwhelmed　them　like　the　breath

　　And　smoke　of　a　furnace　fire：

By　the　river's　bank；　and　between

The　rocks　of　the　ravine；

　　They　lay　in　their　bloody　attire。



But　the　foemen　fled　in　the　night；

And　Rain…in…the…Face；　in　his　fli