the complete poetical works-第116部分

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　　　　　Blossom　again　in　song。







JUGURTHA



How　cold　are　thy　baths；　Apollo！

　　Cried　the　African　monarch；　the　splendid；

As　down　to　his　death　in　the　hollow

　　Dark　dungeons　of　Rome　he　descended；

　　Uncrowned；　unthroned；　unattended；

How　cold　are　thy　baths；　Apollo！



How　cold　are　thy　baths；　Apollo！

　　Cried　the　Poet；　unknown；　unbefriended；

As　the　vision；　that　lured　him　to　follow；

　　With　the　mist　and　the　darkness　blended；

　　And　the　dream　of　his　life　was　ended；

How　cold　are　thy　baths；　Apollo！







THE　IRON　PEN



Made　from　a　fetter　of　Bonnivard；　the　Prisoner　of　Chillon；　the

handle　of　wood　from　the　Frigate　Constitution；　and　bound　with　a

circlet　of　gold；　inset　with　three　precious　stones　from　Siberia；

Ceylon；　and　Maine。



I　thought　this　Pen　would　arise

From　the　casket　where　it　lies

　　Of　itself　would　arise　and　write

My　thanks　and　my　surprise。



When　you　gave　it　me　under　the　pines；

I　dreamed　these　gems　from　the　mines

　　Of　Siberia；　Ceylon；　and　Maine

Would　glimmer　as　thoughts　in　the　lines；



That　this　iron　link　from　the　chain

Of　Bonnivard　might　retain

　　Some　verse　of　the　Poet　who　sang

Of　the　prisoner　and　his　pain；



That　this　wood　from　the　frigate's　mast

Might　write　me　a　rhyme　at　last；

　　As　it　used　to　write　on　the　sky

The　song　of　the　sea　and　the　blast。



But　motionless　as　I　wait；

Like　a　Bishop　lying　in　state

　　Lies　the　Pen；　with　its　mitre　of　gold；

And　its　jewels　inviolate。



Then　must　I　speak；　and　say

That　the　light　of　that　summer　day

　　In　the　garden　under　the　pines

Shall　not　fade　and　pass　away。



I　shall　see　you　standing　there；

Caressed　by　the　fragrant　air；

　　With　the　shadow　on　your　face；

And　the　sunshine　on　your　hair。



I　shall　hear　the　sweet　low　tone

Of　a　voice　before　unknown；

　　Saying；　〃This　is　from　me　to　you

From　me；　and　to　you　alone。〃



And　in　words　not　idle　and　vain

I　shall　answer　and　thank　you　again

　　For　the　gift；　and　the　grace　of　the　gift；

O　beautiful　Helen　of　Maine！



And　forever　this　gift　will　be

As　a　blessing　from　you　to　me；

　　As　a　drop　of　the　dew　of　your　youth

On　the　leaves　of　an　aged　tree。







ROBERT　BURNS



I　see　amid　the　fields　of　Ayr

A　ploughman；　who；　in　foul　and　fair；

　　　　　　Sings　at　his　task

So　clear；　we　know　not　if　it　is

The　laverock's　song　we　hear；　or　his；

　　　　　　Nor　care　to　ask。



For　him　the　ploughing　of　those　fields

A　more　ethereal　harvest　yields

　　　　　　Than　sheaves　of　grain；

Songs　flush　with　Purple　bloom　the　rye；

The　plover's　call；　the　curlew's　cry；

　　　　　　Sing　in　his　brain。



Touched　by　his　hand；　the　wayside　weed

Becomes　a　flower；　the　lowliest　reed

　　　　　　Beside　the　stream

Is　clothed　with　beauty；　gorse　and　grass

And　heather；　where　his　footsteps　pass；

　　　　　　The　brighter　seem。



He　sings　of　love；　whose　flame　illumes

The　darkness　of　lone　cottage　rooms；

　　　　　　He　feels　the　force；

The　treacherous　undertow　and　stress

Of　wayward　passions；　and　no　less

　　　　　　The　keen　remorse。



At　moments；　wrestling　with　his　fate；

His　voice　is　harsh；　but　not　with　hate；

　　　　　　The　brushwood；　hung

Above　the　tavern　door；　lets　fall

Its　bitter　leaf；　its　drop　of　gall

　　　　　　Upon　his　tongue。



But　still　the　music　of　his　song

Rises　o'er　all　elate　and　strong；

　　　　　　Its　master…chords

Are　Manhood；　Freedom；　Brotherhood；

Its　discords　but　an　interlude

　　　　　　Between　the　words。



And　then　to　die　so　young　and　leave

Unfinished　what　he　might　achieve！

　　　　　　Yet　better　sure

Is　this；　than　wandering　up　and　down

An　old　man　in　a　country　town；

　　　　　　Infirm　and　poor。



For　now　he　haunts　his　native　land

As　an　immortal　youth；　his　hand

　　　　　　Guides　every　plough；

He　sits　beside　each　ingle…nook；

His　voice　is　in　each　rushing　brook；

　　　　　　Each　rustling　bough。



His　presence　haunts　this　room　to…night；

A　form　of　mingled　mist　and　light

　　　　　　From　that　far　coast。

Welcome　beneath　this　roof　of　mine！

Welcome！　this　vacant　chair　is　thine；

　　　　　　Dear　guest　and　ghost！







HELEN　OF　TYRE



What　phantom　is　this　that　appears

Through　the　purple　mist　of　the　years；

　　　Itself　but　a　mist　like　these？

A　woman　of　cloud　and　of　fire；

It　is　she；　it　is　Helen　of　Tyre；

　　　The　town　in　the　midst　of　the　seas。



O　Tyre！　in　thy　crowded　streets

The　phantom　appears　and　retreats；

　　　And　the　Israelites　that　sell

Thy　lilies　and　lions　of　brass；

Look　up　as　they　see　her　pass；

　　　And　murmur　〃Jezebel！〃



Then　another　phantom　is　seen

At　her　side；　in　a　gray　gabardine；

　　　With　beard　that　floats　to　his　waist；

It　is　Simon　Magus；　the　Seer；

He　speaks；　and　she　pauses　to　hear

　　　The　words　he　utters　in　haste。



He　says：　〃From　this　evil　fame；

From　this　life　of　sorrow　and　shame；

　　　I　will　lift　thee　and　make　thee　mine；

Thou　hast　been　Queen　Candace；

And　Helen　of　Troy；　and　shalt　be

　　　The　Intelligence　Divine！〃



Oh；　sweet　as　the　breath　of　morn；

To　the　fallen　and　forlorn

　　　Are　whispered　words　of　praise；

For　the　famished　heart　believes

The　falsehood　that　tempts　and　deceives；

　　　And　the　promise　that　betrays。



So　she　follows　from　land　to　land

The　wizard's　beckoning　hand；

　　　As　a　leaf　is　blown　by　the　gust；

Till　she　vanishes　into　night。

O　reader；　stoop　down　and　write

　　　With　thy　finger　in　the　dust。



O　town　in　the　midst　of　the　seas；

With　thy　rafts　of　cedar　trees；

　　　Thy　merchandise　and　thy　ships；

Thou；　too；　art　become　as　naught；

A　phantom；　a　shadow；　a　thought；

　　　A　name　upon　men's　lips。







ELEGIAC



Dark　is　the　morning　with　mist；　in　the　narrow　mouth　of　the　harbor

　　Motionless　lies　the　sea；　under　its　curtain　of　cloud；

Dreamily　glimmer　the　sails　of　ships　on　the　distant　horizon；

　　Like　to　the　towers　of　a　town；　built　on　the　verge　of　the　sea。



Slowly　and　stately　and　still；　they　sail　forth　into　the　ocean；

　　With　them　sail　my　thoughts　over　the　limitless　deep；

Farther　and　farther　away；　borne　on　by　unsatisfied　longings；

　　Unto　Hesperian　isles；　unto　Ausonian　shores。



Now　they　have　vanished　away；　have　disappeared　in　the　ocean；

　　Sunk　are　the　towers　of　the　town　into　the　depths　of　the　sea！

AU　have　vanished　but　those　that；　moored　in　the　neighboring

roadstead；

　　Sailless　at　anchor　ride；　looming　so　large　in　the　mist。



Vanished；　too；　are　the　thoughts；　the　dim；　unsatisfied　longings；

　　Sunk　are　the　turrets　of　cloud　into　the　ocean　of　dreams；

While　in　a　haven　of　rest　my　heart　is　riding　at　anchor；

　　Held　by　the　chains　of　love；　held　by　the　anchors　of　trust！







OLD　ST。　DAVID'S　AT　RADNOR



What　an　image　of　peace　and　rest

　　Is　this　little　church　among　its　graves！

All　is　so　quiet；　the　troubled　breast；

The　wounded　spirit；　the　heart　oppressed；

　　Here　may　find　the　repose　it　craves。



See；　how　the　ivy　climbs　and　expands

　　Over　this　humble　hermitage；

And　seems　to　caress　with　its　little　hands

The　rough；　gray　stones；　as　a　child　that　stands

　　Caressing　the　wrinkled　cheeks　of　age！



You　cross　the　threshold；　and　dim　and　small

　　Is　the　space　that　serves　for　the　Shepherd's　Fold；

The　narrow　aisle；　the　bare；　white　wall；

The　pews；　and　the　pulpit　quaint　and　tall；

　　Whisper　and　say：　〃Alas！　we　are　old。〃



Herbert's　chapel　at　Bemerton

　　Hardly　more　spacious　is　than　this；

But　Poet　and　Pastor；　blent　in　one；

Clothed　with　a　splendor；　as　of　the　sun；

　　That　lowly　and　holy　edifice。



It　is　not　the　wall　of　stone　without

　　That　makes　the　building　small　or　great

But　the　soul's　light　shining　round　about；

And　the　faith　that　overcometh　doubt；

　　And　the　love　that　stronger　is　than　hate。



Were　I　a　pilgrim　in　search　of　peace；

　　Were　I　a　pastor　of　Holy　Church；

More　than　a　Bishop's　diocese

Should　I　prize　this　place　of　rest；　and　release

　　From　farther　longing　and　farther　search。



Here　would　I　stay；　and　let　the　world

　　With　its　distant　thunder　roar　and　roll；

Storms　do　not　rend　the　sail　that　is　furled；

Nor　like　a　dead　leaf；　tossed　and　whirled

　　In　an　eddy　of　wind；　is　the　anchored　soul。







FOLK　SONGS



THE　SIFTING　OF　PETER



In　St。　Luke's　Gospel　we　are　told

How　Peter　in　the　days　of　old

　　　　　　Was　sifted；

And　now；　though　ages　intervene；

Sin　is　the　same；　while　time　and　scene

　　　　　　Are　shifted。



Satan　desires　us；　great　and　small；

As　wheat　to　sift　us；　and　we　all

　　　　　　Are　tempted；

Not　one；　however　rich　or　great；

Is　by　his　station　or　estate

　　　　　　Exempted。



No　house　so　safely　guarded　is

But　he；　by　some　device　of　his；

　　　　　　Can　enter；

No　heart　hath　armor　so　complete

But　he　can　pierce　with　arrows　fleet

　　　　　　Its　centre。



For　all　at　last　the　cock　will　crow；

Who　hear　the　warning　voice；　but　go

　　　　　　Unheeding；

Till　thrice　and　more　they　have　denied

The　Man　of　Sorrows；　crucified

　　　　　　And　bleeding。



One　look　of　that　pale　suffering　face

Will　make　us　feel　the　deep　disgrace

　　　　　　Of　weakness；

We　shall　be　sifted　till　the　strength

Of　self…conceit　be　changed　at　length

　　　　　　To　meekness。



Wounds　of　the　soul；　though　healed　will　ache；

The　reddening　scars　remain；　and　make

　　　　　　Confession；

Lost　innocence　returns　no　more；

We　are　not　what　we　were　before

　　　　　　Transgression。



But　noble　souls；　through　dust　and　heat；

Rise　from　disaster　and　defeat

　　　　　　The　stronger；

And　conscious　still　of　the　divine

Within　them；　lie　on　earth　supine

　　　　　　No　longer。







MAIDEN　AND　WEATHERCOCK



MAIDEN

O　weathercock　on　the　village　spire；

With　your　golden　feathers　all　on　fire；

Tell　me；　what　can　you　see　from　your　perch

Above　there　over　the　tower　of　the　church？



WEATHERCOCK。

I　can　see　the　roofs　and　the　streets　below；

And　the　people　moving　to　and　fro；

And　beyond；　without　either　roof　or　street；

The　great　salt　sea；　and　the　fisherman's　fleet。



I　can　see　a　ship　come　sailing　in

Beyond　the　headlands　and　harbor　of　Lynn；

And　a　young　man　standing　on　the　deck；

With　a　silken　kerchief　round　his　neck。



Now　he　is　pre