the complete poetical works-第186部分

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MICHAEL　ANGELO。

Him　that　was　once　the　Cardinal　Caraffa？

You　would　but　see　a　man　of　fourscore　years；

With　sunken　eyes；　burning　like　carbuncles；

Who　sits　at　table　with　his　friends　for　hours；

Cursing　the　Spaniards　as　a　race　of　Jews

And　miscreant　Moors。　　And　with　what　soldiery

Think　you　he　now　defends　the　Eternal　City？



MONK。

With　legions　of　bright　angels。



MICHAEL　ANGELO。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　So　he　calls　them；

And　yet　in　fact　these　bright　angelic　legions

Are　only　German　Lutherans。



MONK；　crossing　himself。

　　　　　　　　　　　　　　　　　Heaven　protect　us？



MICHAEL　ANGELO。

What　further　would　you　see？



MONK。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Cardinals；

Going　in　their　gilt　coaches　to　High　Mass。



MICHAEL　ANGELO。

Men　do　not　go　to　Paradise　in　coaches。



MONK。

The　catacombs；　the　convents；　and　the　churches；

The　ceremonies　of　the　Holy　Week

In　all　their　pomp；　or；　at　the　Epiphany；

The　Feast　of　the　Santissima　Bambino

At　Ara　Coeli。　　But　I　shall　not　see　them。



MICHAEL　ANGELO。

These　pompous　ceremonies　of　the　Church

Are　but　an　empty　show　to　him　who　knows

The　actors　in　them。　　Stay　here　in　your　convent；

For　he　who　goes　to　Rome　may　see　too　much。

What　would　you　further？



MONK。

　　　　　　　　　　　　　I　would　see　the　painting

of　the　Last　Judgment　in　the　Sistine　Chapel。



MICHAEL　ANGELO。

The　smoke　of　incense　and　of　altar　candles

Has　blackened　it　already。



MONK。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Woe　is　me！

Then　I　would　hear　Allegri's　Miserere；

Sung　by　the　Papal　choir。



MICHAEL　ANGELO。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　dismal　dirge！

I　am　an　old；　old　man；　and　I　have　lived

In　Rome　for　thirty　years　and　more；　and　know

The　jarring　of　the　wheels　of　that　great　world；

Its　jealousies；　its　discords；　and　its　strife。

Therefore　I　say　to　you；　remain　content

Here　in　your　convent；　here　among　your　woods；

Where　only　there　is　peace。　　Go　not　to　Rome。

There　was　of　old　a　monk　of　Wittenberg

Who　went　to　Rome；　you　may　have　heard　of　him；

His　name　was　Luther；　and　you　know　what　followed。



＇The　convent　bell　rings。



MONK；　rising。

It　is　the　convent　bell；　it　rings　for　vespers。

Let　us　go　in；　we　both　will　pray　for　peace。







VIII



THE　DEAD　CHRIST。



MICHAEL　ANGELO'S　studio。　　MICHAEL　ANGELO；　with　a　light；　working

upon　the　Dead　Christ。　　Midnight。



MICHAEL　ANGELO。

O　Death；　why　is　it　I　cannot　portray

Thy　form　and　features？　　Do　I　stand　too　near　thee？

Or　dost　thou　hold　my　hand；　and　draw　me　back；

As　being　thy　disciple；　not　thy　master？

Let　him　who　knows　not　what　old　age　is　like

Have　patience　till　it　comes；　and　he　will　know。

I　once　had　skill　to　fashion　Life　and　Death

And　Sleep；　which　is　the　counterfeit　of　Death；

And　I　remember　what　Giovanni　Strozzi

Wrote　underneath　my　statue　of　the　Night

In　San　Lorenzo；　ah；　so　long　ago！



Grateful　to　me　is　sleep！　　More　grateful　now

Than　it　was　then；　for　all　my　friends　are　dead；

And　she　is　dead；　the　noblest　of　them　all。

I　saw　her　face；　when　the　great　sculptor　Death；

Whom　men　should　call　Divine；　had　at　a　blow

Stricken　her　into　marble；　and　I　kissed

Her　cold　white　hand。　　What　was　it　held　me　back

From　kissing　her　fair　forehead；　and　those　lips；

Those　dead；　dumb　lips？　　Grateful　to　me　is　sleep！



Enter　GIORGIO　VASARI。



GIORGIO。

Good…evening；　or　good…morning；　for　I　know　not

Which　of　the　two　it　is。



MICHAEL　ANGELO。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　How　came　you　in？



GIORGIO。

Why；　by　the　door；　as　all　men　do。



MICHAEL　ANGELO。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Ascanio

Must　have　forgotten　to　bolt　it。



GIORGIO。

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Probably。

Am　I　a　spirit；　or　so　like　a　spirit；

That　I　could　slip　through　bolted　door　or　window？

As　I　was　passing　down　the　street；　I　saw

A　glimmer　of　light；　and　heard　the　well…known　chink

Of　chisel　upon　marble。　　So　I　entered；

To　see　what　keeps　you　from　your　bed　so　late。



MICHAEL　ANGELO；　coming　forward　with　the　lamp。

You　have　been　revelling　with　your　boon　companions；

Giorgio　Vasari；　and　you　come　to　me

At　an　untimely　hour。



GIORGIO。

　　　　　　　　　　　　　　The　Pope　hath　sent　me。

His　Holiness　desires　to　see　again

The　drawing　you　once　showed　him　of　the　dome

Of　the　Basilica。



MICHAEL　ANGELO。

　　　　　　　　　　　　　　　　We　will　look　for　it。



GIORGIO。

What　is　the　marble　group　that　glimmers　there

Behind　you？



MICHAEL　ANGELO。

　　　　　　　Nothing；　and　yet　everything；

As　one　may　take　it。　　It　is　my　own　tomb；

That　I　am　building。



GIORGIO。

　　　　　　　　　　　　　　Do　not　hide　it　from　me。

By　our　long　friendship　and　the　love　I　bear　you；

Refuse　me　not！



MICHAEL　ANGELO；　letting　fall　the　lamp。

　　　　　　　　　　　　　　　Life　hath　become　to　me

An　empty　theatre；its　lights　extinguished；

The　music　silent；　and　the　actors　gone；

And　I　alone　sit　musing　on　the　scenes

That　once　have　been。　　I　am　so　old　that　Death

Oft　plucks　me　by　the　cloak；　to　come　with　him

And　some　day；　like　this　lamp；　shall　I　fall　down；

And　my　last　spark　of　life　will　be　extinguished。

Ah　me！　ah　me！　what　darkness　of　despair！

So　near　to　death；　and　yet　so　far　from　God！







*****







TRANSLATIONS



PRELUDE



As　treasures　that　men　seek；

　　Deep…buried　in　sea…sands；

Vanish　if　they　but　speak；

　　And　elude　their　eager　hands；



So　ye　escape　and　slip；

　　O　songs；　and　fade　away；

When　the　word　is　on　my　lip

　　To　interpret　what　ye　say。



Were　it　not　better；　then；

　　To　let　the　treasures　rest

Hid　from　the　eyes　of　men；

　　Locked　in　their　iron　chest？



I　have　but　marked　the　place；

　　But　half　the　secret　told；

That；　following　this　slight　trace；

　　Others　may　find　the　gold。





FROM　THE　SPANISH



COPLAS　DE　MANRIQUE。

O　let　the　soul　her　slumbers　break；

Let　thought　be　quickened；　and　awake；

Awake　to　see

How　soon　this　life　is　past　and　gone；

And　death　comes　softly　stealing　on；

How　silently！



Swiftly　our　pleasures　glide　away；

Our　hearts　recall　the　distant　day

With　many　sighs；

The　moments　that　are　speeding　fast

We　heed　not；　but　the　past；the　past；

More　highly　prize。



Onward　its　course　the　present　keeps；

Onward　the　constant　current　sweeps；

Till　life　is　done；

And；　did　we　judge　of　time　aright；

The　past　and　future　in　their　flight

Would　be　as　one。



Let　no　one　fondly　dream　again；

That　Hope　and　all　her　shadowy　train

Will　not　decay；

Fleeting　as　were　the　dreams　of　old；

Remembered　like　a　tale　that's　told；

They　pass　away。



Our　lives　are　rivers；　gliding　free

To　that　unfathomed；　boundless　sea；

The　silent　grave！

Thither　all　earthly　pomp　and　boast

Roll；　to　be　swallowed　up　and　lost

In　one　dark　wave。



Thither　the　mighty　torrents　stray；

Thither　the　brook　pursues　its　way；

And　tinkling　rill；

There　all　are　equal；　side　by　side

The　poor　man　and　the　son　of　pride

Lie　calm　and　still。



I　will　not　here　invoke　the　throng

Of　orators　and　sons　of　song；

The　deathless　few；

Fiction　entices　and　deceives；

And；　sprinkled　o'er　her　fragrant　leaves；

Lies　poisonous　dew。



To　One　alone　my　thoughts　arise；

The　Eternal　Truth；　the　Good　and　Wise；

To　Him　I　cry；

Who　shared　on　earth　our　common　lot；

But　the　world　comprehended　not

His　deity。



This　world　is　but　the　rugged　road

Which　leads　us　to　the　bright　abode

Of　peace　above；

So　let　us　choose　that　narrow　way；

Which　leads　no　traveller's　foot　astray

From　realms　of　love；



Our　cradle　is　the　starting…place；

Life　is　the　running　of　the　race；

We　reach　the　goal

When；　in　the　mansions　of　the　blest；

Death　leaves　to　its　eternal　rest

The　weary　soul。



Did　we　but　use　it　as　we　ought；

This　world　would　school　each　wandering　thought

To　its　high　state。

Faith　wings　the　soul　beyond　the　sky；

Up　to　that　better　world　on　high；

For　which　we　wait。



Yes；　the　glad　messenger　of　love；

To　guide　us　to　our　home　above；

The　Saviour　came；

Born　amid　mortal　cares　and　fears。

He　suffered　in　this　vale　of　tears

A　death　of　shame。



Behold　of　what　delusive　worth

The　bubbles　we　pursue　on　earth；

The　shapes　we　chase；

Amid　a　world　of　treachery！

They　vanish　ere　death　shuts　the　eye；

And　leave　no　trace。



Time　steals　them　from　us；　chances　strange；

Disastrous　accident；　and　change；

That　come　to　all；

Even　in　the　most　exalted　state；

Relentless　sweeps　the　stroke　of　fate；

The　strongest　fall。



Tell　me；　the　charms　that　lovers　seek

In　the　clear　eye　and　blushing　cheek；

The　hues　that　play

O'er　rosy　lip　and　brow　of　snow；

When　hoary　age　approaches　slow；

Ah；　where　are　they？



The　cunning　skill；　the　curious　arts；

The　glorious　strength　that　youth　imparts

In　life's　first　stage；

These　shall　become　a　heavy　weight；

When　Time　swings　wide　his　outward　gate

To　weary　age。



The　noble　blood　of　Gothic　name；

Heroes　emblazoned　high　to　fame；

In　long　array；

How；　in　the　onward　course　of　time；

The　landmarks　of　that　race　sublime

Were　swept　away！



Some；　the　degraded　slaves　of　lust；

Prostrate　and　trampled　in　the　dust；

Shall　rise　no　more；

Others；　by　guilt　and　crime；　maintain

The　scutcheon；　that　without　a　stain；

Their　fathers　bore。



Wealth　and　the　high　estate　of　pride；

With　what　untimely　speed　they　glide；

How　soon　depart！

Bid　not　the　shadowy　phantoms　stay；

The　vassals　of　a　mistress　they；

Of　fickle　heart。



These　gifts　in　Fortune's　hands　are　found；

Her　swift　revolving　wheel　turns　round；

And　they　are　gone！

No　rest　the　inconstant　goddess　knows；

But　changing；　and　without　repose；

Still　hurries　on。



Even　could　the　hand　of　avarice　save

Its　gilded　baubles　till　the　grave

Reclaimed　its　prey；

Let　none　on　such　poor　hopes　rely；

Life；　like　an　empty　dream；　flits　by；

And　where　are　they？



Earthly　desires　and　sensual　lust

Are　passions　springing　from　the　dust；

They　fade　and　die；

But　in　the　life　beyond　the　tomb；

They　seal　the　immortal　spirits　doom

Eternally！



The　pleasures　and　delights；　which　mask

In　treacherous　smiles　life's　serious　ta