barnaby rudge(巴纳比·卢杰)-第159部分

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which　　could　scarcely　　fail；　if　　they　　were　　left　　to　　burn；　　　to　　extend　　　the　

conflagration　　　immensely。　　　　　　　　　　　The　　　tumbling　　　　　　down　　　　　of　　nodding　　　　　walls　

and　heavy　blocks　of　wood；　the　hooting　and　the　execrations　of　the　

crowd；　　　　　　the　　　distant　　　　firing　　　　of　　other　　　　military　　　　　detachments；　　　　　　　　the　

distracted　　　　　　looks　　　and　　　　cries　　　of　　those　　　　whose　　　　　habitations　　　　　were　　　　in　

danger；　　　the　　　hurrying　　　to　　　and　　　fro　　　of　　　frightened　　　people　　　with　　　their　

goods；　　　the　　　reflections　　　in　　　every　　　quarter　　　of　　　the　　　sky；　　　of　　　deep；　　　red；　

soaring　　　flames；　　　as　　　though　　　the　　　last　　　day　　　had　　　come　　　and　　　the　　　whole　

universe　　　were　　　burning；　　　the　　　dust；　　　and　　　smoke；　　　and　　　drift　　　of　　　　　　　　　fiery　

particles；　　　　　　scorching　　　　　　and　　　　kindling　　　　　all　　　it　　fell　　　upon；　　　　　the　　　　hot　

unwholesome　　　　　　　　　　vapour；　　　　　the　　blight　　　　on　　　everything；　　　　　the　　　stars；　　　and　

moon；　　　　　　and　　　　very　　　　sky；　　　　obliterated；—made　　　　　　　　　　up　　　　such　　　　a　　　sum　　　　of　

dreariness　and　ruin；　that　it　seemed　as　if　the　face　of　Heaven　were　

blotted　　　out；　　　and　　　night；　　　in　　　its　　　rest　　　and　　　quiet；　　　and　　　softened　　　light；　

never　could　look　upon　the　earth　again。　

　　　　But　　there　　　was　　　a　　　worse　　　spectacle　　　than　　　this—worse　　　by　　　far　　　than　

fire　　　and　　　smoke；　　　or　　　even　　　the　　　rabble’s　　　unappeasable　　　and　　　maniac　

rage。　The　gutters　of　the　street；　and　every　crack　and　fissure　in　the　

stones；　ran　with　scorching　spirit；　which　being　dammed　up　by　busy　

hands；　　　overflowed　　　the　　　road　　　and　　　pavement；　　　and　　　formed　　　a　　　great　

pool；　into　which　the　people　dropped　down　dead　　　by　　dozens。　　　They　

lay　　　in　　　heaps　　　　all　　round　　　　this　　　fearful　　　pond；　　　　husbands　　　　　　and　　　　wives；　

fathers　and　sons；　mothers　and　daughters；　women　with　children　in　

their　arms　and　babies　at　their　breasts；　and　drank　until　they　died。　

While　some　stooped　with　their　lips　to　the　brink　and　never　　raised　

their　heads　again；　others　sprang　up　from　their　fiery　draught；　and　

danced；　　　　　　　half　　　in　　　a　　mad　　　　　triumph；　　　　　　and　　　　half　　　in　　　the　　　agony　　　　　of　

suffocation；　until　they　fell；　and　steeped　their　corpses　in　the　liquor　

that　　　　had　　　　killed　　　them。　　　　　Nor　　　　was　　　even　　　　　this　　the　　　　worst　　　　or　　most　



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appalling　　　kind　　　of　　　death　　　that　　　happened　　　on　　　this　　　fatal　　　night。　　　From　

the　burning　cellars；　where　they　　drank　　　out　　of　　hats；　　　pails；　buckets；　

tubs；　and　shoes；　some　men　were　drawn；　alive；　but　all　alight　　from　

head　　　to　　　foot；　　　who；　　　in　　　their　　　unendurable　　　anguish　　　and　　　suffering；　

making　for　anything　that　had　the　look　of　water；　rolled；　hissing；　in　

this　hideous　lake；　and　splashed　up　liquid　fire　which　lapped　in　all　it　

met　with　as　it　ran　along　the　surface；　and　neither　spared　the　living　

nor　the　dead。　On　this　last　night　of　the　great　riots—for　the　last　night　

it　　　was—the　　　　　　wretched　　　　　　victims　　　　of　　a　　　senseless　　　　outcry；　　　　became　

themselves　the　dust　and　ashes　of　the　flames　they　had　kindled；　and　

strewed　the　public　streets　of　London。　

　　　With　all　he　saw　in　this　last　glance　fixed　indelibly　upon　his　mind；　

Barnaby　hurried　from　the　city　　which　　enclosed　　　such　　horrors；　　　and　

holding　down　his　head　that　he　might　not　even　see　the　glare　of　the　

fires　upon　the　quiet　landscape；　was　soon　in　the　still　country　roads。　

　　　He　stopped　at　about　half…a…mile　from　the　shed　where　his　father　

lay；　and　with　some　difficulty　making　Hugh　　sensible　　　that　　he　　　must　

dismount；　sunk　the　horse’s　furniture　in　a　　　pool　　of　　stagnant　　water；　

and　　　　　turned　　　　the　　　animal　　　　　loose。　　　That　　　　done；　　　　he　　　supported　　　　　　his　

companion　as　well　as　he　could；　and　led　him　slowly　forward。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Chapter　69　



　　　　　t　　was　　　the　　　dead　　of　　night；　　　and　　very　　dark；　　　when　　　Barnaby；　　　with　

　　　　　his　　　stumbling　　　comrade；　　approached　　　the　　　place　　　where　　　he　　　had　

I　

　　　　　left　　　his　　　father；　　　but　　　he　　　could　　　see　　　him　　　stealing　　　away　　　into　　　the　

gloom；　distrustful　even　of　him；　and　rapidly　retreating。　After　calling　

to　him　twice　or　thrice　that　there　was　nothing　to　fear；　but　without　

effect；　he　suffered　Hugh　to　sink　upon　the　ground；　and　followed　to　

bring　him　back。　

　　　He　continued　to　creep　away；　until　Barnaby　was　close　upon　him；　

then　turned；　and　said　in　a　terrible；　though　suppressed　voice：　

　　　‘Let　me　go。　Do　not　lay　hands　upon　me。　You　have　told　her；　and　

you　and　she　together　have　betrayed　me！’　

　　　Barnaby　looked　at　him；　in　silence。　

　　　‘You　have　seen　your　mother！’　

　　　‘No；’　cried　Barnaby；　eagerly。　‘Not　for　a　long　time—longer　than　I　

can　tell。　A　whole　year；　I　think。　Is　she　here？’　

　　　His　father　looked　upon　him　steadfastly　for　a　few　moments；　and　

then　said—drawing　nearer　to　him　as　he　spoke；　for；　seeing　his　face；　

and　hearing　his　words；　it　was　impossible　to　doubt　his　truth：　

　　　‘What　man　is　that？’　

　　　‘Hugh—Hugh。　　　Only　　　Hugh。　　　You　　　know　　　him。　　He　　　will　　　not　　　harm　

you。　　　Why；　　　you’re　　　afraid　　　of　　　Hugh！　　　Ha　　　ha　　　ha！　　　Afraid　　　of　　　gruff；　　　old；　

noisy　Hugh！’　

　　　‘What　　　　　man　　　　is　　he；　　I　　ask　　you；’　　he　　　rejoined　　　　so　　fiercely；　　that　

Barnaby　stopped　in　his　laugh；　and　shrinking　back；　　　surveyed　　　him　

with　a　look　of　terrified　amazement。　

　　　‘Why；　　　how　　　stern　　　you　　　are！　　　You　　　make　　　me　　　fear　　　you；　　　though　　　you　

are　my　father。　Why　do　you　speak　to　me　so？’　



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　　　—‘I　want；’　he　answered；　putting　away　the　hand　which　his　son；　

with　a　timid　desire　to　propitiate　him；　laid　upon　his　sleeve；—‘I　want　

an　answer；　　and　　　you　　give　　　me　　　only　　jeers　　　and　　　questions。　　　Who　　　have　

you　brought　with　you　to　this　hiding…place；　poor　fool；　and　where　is　

the　blind　man？’　

　　　‘I　don’t　know　where。　His　house　was　close　shut。　I　waited；　but　no　

person　　　　　came；　　　that　　　was　　　no　　fault　　of　　mine。　　　This　　　is　　Hugh—brave　

Hugh；　who　broke　into　that　ugly　jail；　and　set　us　free。　Aha！　You　like　

him　now；　do　you？　You　like　him　now！’　

　　　‘Why　does　he　lie　upon　the　ground？’　

　　　‘He　has　had　a　fall；　and　has　been　drinking。　The　fields　and　trees　

go　round；　and　round；　and　round　with　him；　and　the　ground　heaves　

under　his　feet。　You　know　him？　You　remember？　See！’　

　　　They　　　　　had　　　by　　this　　time　　　returned　　　　to　　where　　　　he　　　lay；　　and　　both　

stooped　over　him　to　look　into　his　face。　

　　　‘I　recollect　the　man；’　his　father　murmured。　‘Why　did　you　bring　

him　here？’　

　　　‘Because　　　　　　he　　would　　　　have　　　been　　　　killed　　if　　I　　had　　left　　him　　　over　

yonder。　They　were　firing　guns　and　shedding　blood。　Does　the　sight　

of　　blood　　　turn　　　you　　sick；　　　father？　　I　　　see　　　it　　does；　　　by　　your　　face。　　　That’s　

like　me—What　are　you　looking　at？’　

　　　‘At　nothing！’　said　the　murderer　softly；　as　he　started　back　a　pace　

or　　　two；　　　and　　　gazed　　　with　　　sunken　　　jaw　　　and　　　staring　　　eyes　　　above　　　his　

son’s　head。　‘At　nothing！’　

　　　He　remained　in　the　same　attitude　and　with　the　same　expression　

on　his　face　for　a　minute　or　more；　then　glanced　slowly　round　as　if　

he　had　lost　something；　and　went　shivering　back；　towards　the　shed。　

　　　‘Shall　I　bring　him　in；　father？’　asked　Barnaby；　who　　had　　　looked　

on；　wondering。　



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　　　　He　　　only　　　answered　　　with　　　a　　　suppressed　　　groan；　　　and　　　lying　　　down　

upon　　　the　　ground；　　　wrapped　　　his　　　cloak　about　　his　　　head；　　　and　shrunk　

into　the　darkest　corner。　

　　　　Finding　　　　　　that　　nothing　　　　　would　　　　　rouse　　　Hugh　　　　　now；　　　　or　　make　　　　　him　

sensible　for　a　moment；　Barnaby　dragged　him　along　the　grass；　and　

laid　him　on　a　little　heap　of　refuse　hay　and　straw　which　had　been　

his　　　　own　　　　bed；　　　first　　　having　　　brought　　　some　　　　　　water　　　　from　　　a　　running　

stream　hard　by；　and　washed　his　wound；　and　laved　his　hands　and　

face。　　　　Then　　　　he　　　lay　　　down　　　　himself；　　　between　　　　　　the　　two；　　　to　　pass　　　　the　

night；　and　looking　at　the　stars；　fell　fast　asleep。　

　　　　Awakened　early　in　the　morning；　by　the　sunshine　and　the　songs　

of　birds；　and　hum　of　insects；　he　left　them　sleeping　in　the　hut；　and　

walked　　　into　　　the　　　sweet　　　and　　　pleasant　　　air。　　　But　　　he　　　felt　　　that　　　on　　　his　

jaded　senses；　oppressed　and　burdened　with　the　dreadful　scenes　of　

last　night；　and　many　nights　before；　all　the　beauties　of　opening　day；　

which　he　had　so　often　tasted；　and　in　which　he　had　had　such　deep　

delight；　　　fell　　　heavily。　　　He　　　thought　　　of　　　the　　　blithe　　　mornings　　　when　　　he　

and　the　dogs　went　bounding　　on　　together　　through　　the　　　woods　　　and　

fields；　　　and　　　the　　　recollection　　　filled　　　his　　　eyes　　　with　　　tears。　　　He　　　had　　　no　

consciousness；　God　　　help　　　him；　　　of　　　having　　done　　　wrong；　　　nor　　　had　　　he　

any　　　new　　　perception　　　of　　　the　　　merits　　　of　　　the　　　cause　　　in　　　which　　　he　　　had　

been　engaged；　or　those　of　the　men　who　　advocated　　　it；　but　　he　　was　

full　of　cares　now；　and　regrets；　and　dismal　recollections；　and　wishes　

（quite　　　unknown　　　to　　him　　　before）　　　that　　　this　　　or　　　that　　　event　　　had　　　never　

happened；　　　and　　　that　　　the　　　sorrow　　　and　　　suffering　　　of　　　so　　　many　　　people　

had　　　been　　　spared。　　　And　　　now　　　he　　　began　　　to　　　think　　　how　　　happy　　　they　

would　　　　　　be—his　　　　　father；　　　mother；　　　　　he；　　　and　　　Hugh—if　　　　　　　they　　　ram