bleak house(凄凉的房子)-第113部分

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however；　　　terminating　　　at　　　the　　　cab；　　　he　　　deposits　　　him　　　there；　　　and　　　the　

fair　Judy　takes　her　place　beside　him；　and　the　chair　embellishes　the　

roof；　and　Mr　George　takes　the　vacant　place　on　the　box。　

　　　　Mr　　　George　　　is　　　quite　　　　confounded　　　by　　　the　　　　　　　spectacle　　　　he　　　beholds　

from　　　time　　　to　　time　as　　　he　　　peeps　　　into　　the　　　cab；　　　through　　　the　　　window　

behind　him；　where　the　grim　Judy　is　always　motionless；　and　the　old　

gentleman　with　his　cap　over　one　eye　is　always　sliding　off　the　seat　

into　　　the　　　straw；　　　and　　　looking　　　upward　　　at　　　him；　　　out　　　of　　　his　　　other　　　eye；　

with　a　helpless　expression　of　being　jolted　in　the　back。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Chapter　27　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　More　Old　Soldiers　Than　One　



　　　　　　　　　　　　　r　George　has　not　far　to　ride　with　folded　arms　upon　the　

　　　　　　　　　　　　box；　　　for　　　the　　　destination　　　is　　　Lincoln’s　　　Inn　　　Fields。　　　When　

M　

　　　　　　　　　　　　the　　　　driver　　stops　　　his　　horses；　　　Mr　　　George　　　alights；　　and　

looking　in　at　the　window；　says：　

　　　“What；　Mr　Tulkinghorn’s　your　man；　is　he？”　

　　　“Yes；　my　dear　friend。　Do　you　know　him；　Mr　George？”　

　　　“Why；　I　have　heard　of　him—seen　him　too；　　　I　　　think。　　　But　　I　　　don’t　

know　him；　and　he　don’t　know　me。”　

　　　There　ensues　the　carrying　of　Mr　Smallweed　upstairs；　which　is　

done　　　to　　　perfection　　　with　　　the　　　trooper’s　　　help。　　　He　　　is　　　borne　　　into　　　Mr　

Tulkinghorn’s　great　room；　and　deposited　on　the　Turkey　rug　before　

the　fire。　Mr　Tulkinghorn　is　not　within　at　the　present　moment；　but　

will　be　back　directly。　The　occupant　of　the　pew　in　the　hall；　having　

said　thus　much；　stirs　the　fire；　and　leaves　the　triumvirate　to　warm　

themselves。　

　　　Mr　George　is　mightily　curious　in　respect　of　the　room。　He　looks　

up　　　　at　　the　　painted　　　ceiling；　　looks　　　round　　　　at　　the　　old　　law…books；　

contemplates　　　the　　　portraits　　　of　　　the　　　great　　　clients；　　　reads　　　aloud　　the　

names　on　the　boxes。　

　　　“‘Sir　　　　　Leicester　　　　Dedlock；　　　　　　Baronet；’”　　　　　Mr　　　　George　　　　　　reads　

thoughtfully。　“Ha！　‘Manor　of　Chesney　Wold。’　Humph！”　Mr　George　

stands　　　　looking　　　　at　　these　　boxes　　　　a　　long　　while—as　　　　　if　　they　　were　

pictures—and　　　　　　　comes　　　　back　　to　　the　　fire　　repeating；　　　“Sir　　Leicester　

Dedlock；　Baronet；　and　Manor　of　Chesney　Wold；　hey？”　



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　　　　“Worth　　　a　　　mint　　　of　　　money；　　　Mr　　　George！”　　　whispers　　　Grandfather　

Smallweed；　rubbing　his　legs。　“Powerfully　rich！”　

　　　　“Who　do　you　mean？　This　old　gentleman；　or　the　Baronet？”　

　　　　“This　gentleman；　this　gentleman。”　

　　　　“So　I　have　heard；　and　knows　a　thing　or　two；　I’ll　hold　a　wager。　

Not　　　bad　　　quarters；　　　either；”　　　says　　　Mr　　　George；　　　looking　　　round　　　again。　

“See　the　strong　box；　yonder！”　

　　　　This　reply　is　cut　short　by　Mr　Tulkinghorn’s　arrival。　There　is　no　

change　　　in　　　him；　　　of　　　course。　　　Rustily　　dressed；　　　with　　　his　　　spectacles　　　in　

his　hand；　and　the　very　case　worn　threadbare。　In　manner；　close　and　

dry。　　　In　　　voice；　　　husky　　　and　　　low。　　　In　　　face；　　　watchful　　　behind　　　a　　　blind；　

habitually　　　　　　not　　　uncensorious　　　　　　　　and　　　　contemptuous　　　　　　　　perhaps。　　　　　　The　

peerage　　　may　　　have　　　warmer　　　worshippers　　　and　　　faithfuller　　　believers　

than　Mr　Tulkinghorn；　after　all；　if　everything　were　known。　

　　　　“Good　morning；　Mr　Smallweed；　good　morning！”　he　says　as　　　he　

comes　　　　　　in。　　“You　　　　　have　　　　brought　　　　　the　　　serjeant；　　　　I　　see。　　　Sit　　　down；　

serjeant。”　

　　　　As　　　Mr　　　Tulkinghorn　　　takes　　　off　　　his　　　gloves　　　and　　　puts　　　them　　　in　　　his　

hat；　　　he　　looks　　　with　　half…closed　　　eyes　across　　　the　　　room　　　to　　　where　　　the　

trooper　stands；　and　says　within　himself　perchance；　“You’ll　do；　my　

friend！”　

　　　　“Sit　down；　serjeant；”　he　repeats　as　he　comes　to　his　table；　which　

is　set　on　one　side　of　the　fire；　and　takes　　　his　easy　　chair。　　　“Cold　and　

raw　　this　　　morning；　　　cold　and　　　raw！”　　　Mr　　　Tulkinghorn　　　warms　　　before　

the　　　bars；　　　alternately；　　　the　　　palms　　　and　　　knuckles　　　of　　　his　　　hands；　　　and　

looks　　　（from　　　behind　　　that　　　blind　　　which　　　is　　　always　　　down）　　　at　　　the　　　trio　

sitting　in　a　little　semicircle　before　him。　

　　　　“Now；　I　can　feel　what　I　am　about！”　　　（as　perhaps　　　he　　　can　　　in　　　two　

senses）　　“Mr　　Smallweed。”　　　The　　　old　　　gentleman　is　　　newly　　　shaken　　　up　



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by　Judy；　to　bear　his　part　in　the　conversation。　“You　have　brought　

our　good　friend　the　serjeant；　I　see。”　

　　　　“Yes；　　　sir；”　　　returns　　　Mr　　　Smallweed；　　　very　　　servile　　　to　　　the　　　lawyer’s　

wealth　and　influence。　

　　　　“And　what　does　the　serjeant　say　about　this　business？”　

　　　　“Mr　　　George；”　　　says　　　Grandfather　　　Smallweed；　　　with　　　a　　　tremulous　

wave　of　his　shrivelled　hand；　“this　is　the　gentleman；　sir。”　

　　　　Mr　　　　George　　　　　salutes　　　　the　　　gentleman；　　　　　　but　　　otherwise　　　　　sits　　bolt　

upright　and　profoundly　silent—very　forward　in　his　chair；　as　if　the　

full　　　complement　　　of　　　regulation　　　appendages　　　for　　　a　　　field　　　day　　　hung　

about　him。　

　　　　Mr　　　　Tulkinghorn　　　　　　　proceeds：　　　　　“Well；　　　　George？—I　　　　　　　believe　　　　your　

name　is　George？”　

　　　　“It　is　so；　sir。”　

　　　　“What　do　you　say；　George？”　

　　　　“I　ask　your　pardon；　sir；”　returns　the　trooper；　“but　I　should　wish　

to　know　what　you　say？”　

　　　　“Do　you　mean　in　point　of　reward？”　

　　　　“I　mean　in　point　of　everything；　sir。”　

　　　　This　　　　is　　so　　very　　　trying　　　to　　　Mr　　　Smallweed’s　　　　　　　temper；　　　　that　　　he　

suddenly　　　　　　breaks　　　　out　　　with　　　“You’re　　　　a　　brimstone　　　　　beast！”　　　　and　　　as　

suddenly　asks　pardon　of　Mr　Tulkinghorn；　excusing　himself　for　this　

slip　　　of　　　the　　tongue；　　　by　　　saying　　　to　　　Judy；　　“I　　was　　　thinking　　　　of　　your　

grandmother；　my　dear。”　

　　　　“I　supposed；　serjeant；”　Mr　Tulkinghorn　resumes；　as　he　leans　on　

one　　　side　　　of　　　his　　　chair　　　and　　　crosses　　　his　　　legs；　　　“that　　　Mr　　　Smallweed　

might　have　sufficiently　explained　the　matter。　It　lies　in　the　smallest　

compass；　　　　　　however。　　　　　You　　　　served　　　　under　　　　Captain　　　　Hawdon　　　　　　at　　one　

time；　　　and　　　were　　　his　　　attendant　　　in　　　illness；　　　and　　　rendered　　　him　　　many　



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little　services；　and　were　rather　in　his　confidence；　I　am　told。　That　is　

so；　is　it　not？”　

　　　　“Yes；　sir；　that　is　so；”　says　Mr　George；　with　military　brevity。　

　　　　“Therefore　　　　　　　you　　　　may　　　　happen　　　　　　to　　　have　　　　in　　your　　　　possession　

something—anything；　　　　　　　　　　　　no　　　matter　　　　　what—accounts；　　　　　　　　　instructions；　

orders；　a　letter；　anything—in　Captain　Hawdon’s　writing。　I　wish　to　

compare　his　writing　with　some　that　I　have。　If　you　can　give　me　the　

opportunity；　you　shall　be　rewarded　for　　your　　trouble。　　　Three；　　　four；　

five；　guineas；　you　would　consider　handsome；　I　dare　say。”　

　　　　“Noble；　　　　　　my　　　　dear　　　　　friend！”　　　　cries　　　　Grandfather　　　　　　　Smallweed；　

screwing　up　his　eyes。　

　　　　“If　not；　say　how　much　more；　in　your　conscience　as　a　soldier；　you　

can　　　demand。　　　There　　　is　　　no　　　need　　　for　　　you　　　to　　　part　　　with　　　the　　　writing　

against　your　inclination—though　I　should　prefer　to　have　it。”　

　　　　Mr　　　George　　　sits　　　squared　　　in　　　exactly　　　the　　　same　　　attitude；　　　looks　　　at　

the　　　ground；　　　looks　　　at　　　the　　　painted　　　ceiling；　　　and　　　says　　　never　　　a　　　word。　

The　irascible　Mr　Smallweed　scratches　the　air。　

　　　　“The　　　　　question　　　　is；”　　says　　　Mr　　　　Tulkinghorn　　　　　　in　　　his　　methodical；　

subdued；　　　　　　　uninteresting　　　　　　way；　　　“first；　　whether　　　　　　you　　　have　　　　any　　　　of　

Captain　Hawdon’s　writing？”　

　　　　“First；　　　whether　　　I　　　have　　　any　　　of　　　Captain　　　Hawdon’s　　　writing；　　　sir；”　

repeats　Mr　George。　

　　　　“Secondly；　what　will　satisfy　you　for　the　trouble　of　producing　it。”　

　　　　“Secondly；　what　will　satisfy　me　for　the　trouble　of　producing　it；　

sir；”　repeats　Mr　George。　

　　　　“Thirdly；　　　you　　　can　　　judge　　　for　　　yourself　　　whether　　　it　　　is　　　at　　　all　　　like　

that；”　says　Mr　Tulkinghorn；　suddenly　handing　him　some　sheets　of　

written　paper　tied　together。　

　　　　“Whether　it　is　at　all　like　that；　sir。　Just　so；”　repeats　Mr　George。　



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　　　　All　　　three　　　repetitions　　　Mr　　　George　　　pronounces　　　in　　　a　　　mechanical　

manner；　looking　straight　at　Mr　Tulkinghorn；　nor　does　he　so　much　

as　glance　at　the　affidavit　in　Jarndyce　and　Jarndyce；　that　has　been　

given　　　　　to　　　him　　for　　　his　　inspection　　　　（though　　　he　　　still　　holds　　　　it　　in　　his　

hand）；　but　continues　to　look　at　the　lawyer　with　an　air　of　troubled　

meditation。　

　　　　“Well？”　says　Mr　Tulkinghorn。　“What　do　you　say？”　

　　　　“Well；　　　　　sir；”　　replies　　　　Mr　　　　　George；　　　　　rising　　　　erect　　　and　　　　looking　

immense；　“I　would　rather；　if　you’ll　excuse　me；　have　nothing　to　do　

with　this。”　

　　　　Mr　Tulkinghorn；　outwardly　quite　undisturbed；　demands　　　“Why　

not？”　

　　　　“Why；　　　　　　　sir；”　　　returns　　　　　　the　　　　trooper。　　　　　“Except　　　　　　　on　　　　military　

compulsion；　　　I　　　am　　　not　　　a　　　man　　　of　　　business。　　　Among　　　civilians　　　I　　　am　

what　　　they　　　call　　　in　　　Scotland　　　a　　　ne’er…do…weel。　　　I　　　have　　　no　　　head　　　for　

papers；　　　　　sir。　　I　　c