bleak house(凄凉的房子)-第133部分

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entertainments。　“Sooner　than　which；　myself；”　says　Mrs　Perkins；　“I　

would　　　get　　　my　　　living　　　by　　　selling　　　lucifers。”　　　　　Mrs　　　　Piper；　　　as　　　in　　　duty　

bound；　　　is　　　of　　　the　　　same　　　opinion；　　　holding　　　that　　　a　　　private　　　station　　　is　

better　　　than　　　public　　　applause；　　　and　　　thanking　　　Heaven　　　for　　　her　　　own　

（and；　　　by　　　implication；　　　Mrs　　　Perkins’s）　　　respectability。　　　By　　　this　　　time；　

the　pot…boy　of　the　Sol’s　Arms　appearing　with　her　supper…pint　well　

frothed；　Mrs　Piper　　accepts　　　that　　tankard　　　and　　　retires　indoors；　　　first　

giving　a　fair　good　night　to　Mrs　Perkins；　who　has　had　her　own　pint　

in　　　her　　hand　　　ever　　since　it　　was　　　fetched　　　from　　　the　　　same　　　hostelry　　　by　

young　Perkins　before　he　was　sent　to　bed。　Now；　there　is　a　sound　of　



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putting　　　　　up　　　　shop…shutters　　　　　　in　　　the　　　court；　　　and　　　　a　　smell　　　　as　　of　　　the　

smoking　of　pipes；　and　shooting　stars　are　seen　in　upper　　windows；　

further　　　　　indicating　　　　　retirement　　　　　　to　　rest。　　Now；　　　　　too；　　the　　　policeman　

begins　　　　　to　　push　　　　at　　　doors；　　　to　　try　　fastenings；　　　　　to　　be　　　suspicious　　　　　of　

bundles；　　　　　　and　　　　to　　　administer　　　　　　his　　beat；　　　　on　　　the　　　hypothesis　　　　　　that　

everyone　is　either　robbing　or　being　robbed。　

　　　　It　is　a　close　night；　though　the　damp　cold　is　searching　　too；　　　and　

there　　　　　is　　a　　laggard　　　　mist　　　a　　little　　way　　　up　　　in　　　the　　air。　　It　　is　　a　　fine　

steaming　　　　　　　night　　　to　　　turn　　　the　　　slaughterhouses；　　　　　　　　the　　　unwholesome　

trades；　　　the　　　sewerage；　　　bad　　　water；　　　and　　　burial　　　grounds　　　to　　　account；　

and　　give　　　the　　　Registrar　　of　　Deaths　　　some　　　extra　　　business。　　　It　　　may　　　be　

something　in　the　air—there　is　plenty　in　it—or　it　may　be　something　

in　　　himself；　　　that　　　is　　　in　　　fault；　　　but　　　Mr　　　Weevle；　　　otherwise　　　Jobling；　　　is　

very　ill　at　ease。　He　comes　and　goes；　between　his　own　room　and　the　

open　street　door；　twenty　times　an　hour。　He　has　been　doing　so；　ever　

since　it　fell　dark。　Since　the　Chancellor　shut　up　his　shop；　which　he　

did　　　very　　　early　　　tonight；　　　Mr　　　Weevle　　　has　　　been　　　down　　　and　　　up；　　　and　

down　　　and　　　up　　　（with　　　a　　　cheap　　　tight　　　velvet　　　skull…cap　　　on　　　his　　　head；　

making　　　　　　　his　　whiskers　　　　　　look　　　out　　　of　　all　　proportion）；　　　　　　oftener　　　　than　

before。　

　　　　It　is　no　phenomenon　that　Mr　Snagsby　should　be　ill　at　ease　too；　

for　he　always　is　so；　more　or　less；　under　the　oppressive　influence　of　

the　secret　that　is　upon　him。　Impelled　by　the　mystery；　of　which　he　

is　　　a　　　partaker；　　　and　　　yet　　　in　　　which　　　he　　　is　　　not　　　a　　　sharer；　　　Mr　　　Snagsby　

haunts　　　what　　　seems　　　to　　　be　　　its　　　fountain…head—the　　　rag　　　and　　　bottle　

shop　　　in　　　the　　　court。　　　It　　　has　　　an　　　irresistible　　　attraction　　　for　　　him。　　　Even　

now；　coming　round　by　the　Sol’s　Arms　with　the　intention　of　passing　

down　　　　　　the　　　court；　　　　and　　　out　　　at　　　the　　　Chancery　　　　　　Lane　　　　　end；　　　and　　　　so　

terminating　his　unpremeditated　after…supper　stroll　of　ten　minutes　



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long　from　his　own　door　and　back　again；　Mr　Snagsby　approaches。　

　　　　“What；　Mr　Weevle？”　says　the　stationer；　stopping　to　speak。　“Are　

you　there？”　

　　　　“Ay！”　says　Weevle。　“Here　I　am；　Mr　Snagsby。”　

　　　　“Airing　　　yourself；　　　as　　　I　　　am　　　doing；　　　before　　　you　　　go　　　to　　　bed？”　　the　

stationer　inquires。　

　　　　“Why；　there’s　not　much　air　to　be　got　here；　and　what　there　is；　is　

not　very　freshening；”　Weevle　answers；　glancing　up　and　down　the　

court。　

　　　　“Very　true；　sir。　Don’t　　you　　observe；”　　　says　　　Mr　Snagsby；　pausing　

to　　sniff　　　and　　　taste　　　the　　　air　　a　　　little；　　　“don’t　　　you　　　observe；　　　Mr　　　Weevle；　

that　you’re—not　to　put　too　fine　a　point　upon　it—that　you’re　rather　

greasy　here；　sir？”　

　　　　“Why；　I　have　noticed　myself　that　there　is　a　queer　kind　of　flavour　

in　the　place　tonight；”　Mr　Weevle　　　rejoins。　　　“I　　suppose　　　it’s　chops　at　

the　Sol’s　Arms。”　

　　　　“Chops；　do　you　think？　Oh！—Chops；　eh？”　Mr　Snagsby　sniffs　and　

tastes　again。　“Well；　sir；　I　suppose　it　is。　But　I　should　say　their　cook　

at　the　Sol　wanted　a　little　looking　after。　She　has　been　burning　’em；　

sir！　　　And　　　I　　　don’t　　　think；”　　　Mr　　　Snagsby　　　sniffs　　　and　　　tastes　　　again；　　　and　

then　spits　and　wipes　his　mouth；　“I　don’t　think—not　to　put　too　fine　

a　point　upon　it—that　they　were　quite　fresh；　when　they　were　shown　

the　gridiron。”　

　　　　“That’s　very　likely。　It’s　a　tainting　sort　of　weather。”　

　　　　“It　is　a　tainting　sort　of　weather；”　says　Mr　Snagsby；　“and　I　find　it　

sinking　to　the　spirits。”　

　　　　“By　George！　I　find　it　gives　me　the　horrors；”　returns　Mr　Weevle。　

　　　　“Then；　you　see；　you　live　in　a　lonesome　way；　and　in　a　lonesome　

room；　　　　　with　　　　a　　black　　　　circumstance　　　　　　hanging　　　　　　over　　　it；”　　says　　　Mr　



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Snagsby；　　　　　　　looking　　　　in　　past　　　the　　　other’s　　　　shoulder　　　　　along　　　　the　　　dark　

passage；　　　and　　then　　　falling　back　a　　　step　　　to　　　look　　　up　　　at　　　the　　　house。　　　“I　

couldn’t　　　live　　　in　　　that　　　room　　　alone；　　　as　　　you　　　do；　　　sir。　　　I　　　should　　　get　　　so　

fidgetty　　　and　　　worried　　　of　　　an　　　evening；　　　sometimes；　　　that　　　I　　　should　　　be　

driven　to　come　to　the　door；　and　stand　here；　sooner　than　sit　there。　

But　　then　　　it’s　　　very　　　true　　　that　　　you　　　didn’t　　　see；　　　in　　　your　　　room；　　　what　I　

saw　there。　That　makes　a　difference。”　

　　　　“I　know　quite　enough　about　it；”　returns　Tony。　

　　　　“It’s　　　not　　　agreeable；　　　is　　　it？”　　　pursues　　　Mr　　　Snagsby；　　　coughing　　　his　

cough　　　of　　　mild　　　persuasion　　　behind　　　his　　　hand。　　　“Mr　　　Krook　　　ought　　　to　

consider　it　in　the　rent。　I　hope　he　does；　I　am　sure。”　

　　　　“I　hope　he　does；”　says　Tony。　“But　I　doubt　it！”　

　　　　“You　　　find　　　　　the　　rent　　　high；　　　do　　　you；　　　sir；”　　returns　　　　the　　　stationer。　

“Rents　are　high　about　here。　I　don’t　know　how　it　is　exactly；　but　the　

law　seems　to　put　things　up　in　price。　Not；”　adds　Mr　Snagsby；　with　

his　　　apologetic　　　　　cough；　　　　　“that　　　I　　mean　　　　to　　say　　　a　　word　　　　　against　　　　the　

profession　I　get　my　living　by。”　

　　　　Mr　Weevle　again　glances　up　and　down　the　court；　and　then　looks　

at　　　the　　　stationer。　　　　Mr　　　　Snagsby；　　　　　blankly　　　　　catching　　　　　his　　eye；　　　looks　

upward　　　for　　　a　　　star　　　or　　　so；　　　and　　　coughs　　　a　　　cough　　　expressive　　　of　　　not　

exactly　seeing　his　way　out　of　this　conversation。　

　　　　“It’s　a　curious　fact；　sir；”　he　observes；　slowly　rubbing　his　hands；　

“that　he　should　have　been—”　

　　　　“Who’s　he？”　interrupts　Mr　Weevle。　

　　　　“The　　　　　deceased；　　　　　you　　　know；”　　　　　says　　　Mr　　　　Snagsby；　　　　　twitching　　　　　his　

head　　　and　　　right　　　eyebrow　　　towards　　　the　　　staircase；　　　and　　　tapping　　　his　

acquaintance　on　the　button。　

　　　　“Ah　to　be　sure！”　returns　the　other；　as　if　he　were　not　overfond　of　

the　subject。　“I　thought　we　had　done　with　him。”　



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　　　　“I　was　only　going　to　say；　it’s　a　curious　fact；　sir；　　　that　　he　　should　

have　come　and　lived　here；　and　been　one　of　my　writers；　　　and　　then　

that　you　should　come　and　live　here；　and　be　one　of　my　writers；　too。　

Which　　　　　　there　　　　is　　　nothing　　　　　derogatory；　　　　　　but　　　far　　　from　　　　it　　in　　　the　

appellation；”　says　Mr　Snagsby；　breaking　off　with　a　mistrust　that　he　

may　　　　　have　　　　unpolitely　　　　　asserted　　　　a　　kind　　　　of　　proprietorship　　　　　　　in　　Mr　

Weevle；　　　　　　“because　　　　　I　　have　　　　known　　　　　　writers　　　　that　　　have　　　　gone　　　　into　

Brewers’　　　　　　　houses　　　　　and　　　　　done　　　　really　　　　very　　　　respectable　　　　　　indeed。　

Eminently　　　respectable；　　　sir；”　　　adds　　　Mr　　　Snagsby；　　　with　　　a　　　misgiving　

that　he　had　not　improved　the　matter。　

　　　　“It’s　a　curious　coincidence；　as　you　say；”　answers　　　Weevle；　　　once　

more　glancing　up　and　down　the　court。　

　　　　“Seems　a　Fate　in　it；　don’t　there？”　suggests　the　stationer。　

　　　　“There　does。”　

　　　　“Just　so；”　observes　the　stationer；　with　his　　　confirmatory　　cough。　

“Quite　　　a　Fate　　　in　it。　　　Quite　　　a　　　Fate。　　　Well；　　　Mr　　　Weevle；　　　I　　　am　　　afraid　　　I　

must　　bid　　　you　　good　　　night；”　　　Mr　　　Snagsby　　　speaks　　　as　　　if　　　it　　made　　　him　

desolate　to　go；　though　he　has　been　casting　about　for　any　means　of　

escape　　　ever　　since　　　he　　　stopped　　　to　　　speak；　　　“my　　　little　　　woman　　　will　　　be　

looking　for　me；　else。　Good　night；　sir！”　

　　　　If　　Mr　　　　Snagsby　　　　　　hastens　　　　home　　　　　to　　save　　　his　　　little　　woman　　　　　　the　

trouble　　of　　looking　　for　　him；　　　he　might　　set　　　his　　　mind　　　at　　　rest　　　on　　　that　

score。　His　little　woman　has　had　her　eye　upon　him　round　the　Sol’s　

Arms　　　　　　all　　this　　time；　　　and　　　　now　　　　glides　　　　after　　him　　　　with　　　　a　　pocket　

handkerchief　　wrapped　　　over　　her　　head；　　　honouring　　Mr　　Weevle　　　and　

his　doorway　with　a　very　searching　glance　as　she　goes　past。　

　　　　“You’ll　know　me　again；　ma’am；　at　all　events；”　says　Mr　Weevle　to　

himself；　　　　　“and　　　　　I　　can’t　　　compliment　　　　　　　　you　　　　on　　　your　　　　appearance；　

whoever　you　are；　with　your　head　tied　up　in　a　bundle。　Is　this　fellow　



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never　coming！”　

　　　　This　fellow　approaches　as　he　speaks。　Mr　Weevle　softly　holds　up　

his　　　finger；　and　　　dra