bleak house(凄凉的房子)-第212部分

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improvements；　　　and　　　three　　　bereaved　　　worms；　　　six　　　feet　　　high；　　　holding　

on　behind；　in　a　bunch　of　woe。　　　All　　　the　　state　　coachmen　　　in　　　London　

seem　plunged　into　mourning；　and　if　that　dead　old　man　of　the　rusty　



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garb；　　　　　be　　　not　　　　beyond　　　　　a　　　taste　　　in　　　horseflesh　　　　　　（which　　　　　appears　

impossible）；　it　must　be　highly　gratified　this　day。　

　　　　Quiet　　　　　among　　　　　the　　　undertakers；　　　　　　and　　　　the　　　equipages；　　　　　and　　　　the　

calves　　　　　of　　so　　　many　　　　　legs　　　all　　steeped　　　　　in　　grief；　　　Mr　　　Bucket　　　　　　sits　

concealed　　　in　　　one　　　of　　　the　　　inconsolable　　　carriages；　　　and　　　at　　　his　　　ease　

surveys　the　crowd　through　the　lattice　blinds。　He　has　a　keen　eye　for　

a　crowd—as　for　what　not？—and　looking　here　and　there；　now　from　

this　side　of　the　carriage；　now　from　the　other；　now　up　at　the　house　

windows；　now　along　the　people’s　heads；　nothing　escapes　him。　

　　　　“And　　　　　there　　　　you　　　are；　　　my　　　　partner；　　　　eh？”　　　　says　　　Mr　　　Bucket　　　　　　to　

himself；　　　apostrophising　　　Mrs　　　Bucket；　　　stationed；　　　by　　　his　　　favour；　　　on　

the　steps　of　the　deceased’s　house。　

　　　　“And　so　you　are。　And　so　you　are！　And　very　well　indeed　you　are　

looking；　Mrs　Bucket！”　

　　　　The　procession　has　not　started　yet；　but　is　waiting　for　the　cause　

of　　　its　　　assemblage　　　to　　　be　　　brought　　　out。　　　Mr　　　Bucket；　　　in　　　the　　　foremost　

emblazoned　　　　　　　　carriage；　　　　uses　　　　his　　two　　　fat　　forefingers　　　　　to　　hold　　　　the　

lattice　a　hair’s　breadth　open　while　he　looks。　

　　　　And　it　says　a　great　deal　for　his　attachment；　as　a　husband；　that　

he　is　still　occupied　with　Mrs　B。　“There　you　are；　my　partner；　eh？”　

he　　　murmuringly　　　repeats。　　　“And　　　our　　　lodger　　　with　　　you。　　　I’m　　　taking　

notice　of　you；　Mrs　　　Bucket；　　I　　hope　　you’re　　all　　right　　in　　　your　　health；　

my　dear！”　

　　　　Not　　　　another　　　　　word　　　　does　　　Mr　　　　Bucket　　　　　say；　　but　　　sits　　with　　　　most　

attentive　　　　　eyes；　　　until　　　the　　　sacked　　　　depository　　　　　of　　noble　　　　secrets　　　　is　

brought　　　down—Where　　　are　　　all　　　those　　　secrets　　　now？　　　Does　　　he　　　keep　

them　　　yet？　　　Did　　　they　　　fly　　　with　　　him　　　on　　　that　　　sudden　　　journey？—and　

until　　　　the　　procession　　　moves；　　　　　　　and　　　Mr　　　　Bucket’s　　　　view　　　is　　changed。　

After　which；　he　composes　himself　for　an　easy　ride；　and　takes　note　



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of　　　the　　　fittings　　　of　　　the　　　carriage；　　　in　　　case　　　he　　　should　　　ever　　　find　　　such　

knowledge　useful。　

　　　　Contrast　enough　between　Mr　Tulkinghorn　shut　up　in　his　dark　

carriage；　　　　　　and　　　　Mr　　　　Bucket　　　　　　shut　　　　up　　　in　　　his。　　　　Between　　　　　　the　

immeasurable　　　track　　　　　　　　of　　　space　　beyond　　　　the　　little　　wound　　　　that　　　has　

thrown　the　one　into　the　fixed　sleep　which　jolts　so　heavily　over　the　

stones　　　of　　the　　streets；　　　and　　　the　narrow　　track　　　of　　blood　　　which　keeps　

the　other　in　the　watchful　state　expressed　in　every　hair　of　his　head！　

But　it　is　all　one　to　both；　neither　is　troubled　about　that。　

　　　Mr　Bucket　sits　out　the　procession；　in　his　own　easy　manner；　and　

glides　from　the　carriage　when　the　opportunity　he　has　settled　with　

himself　arrives。　He　makes　for　Sir　Leicester　Dedlock’s；　which　is　at　

present　　　a　　　sort　　　of　　　home　　　to　　　him；　　　where　　　he　　　comes　　　and　　　goes　　　as　　　he　

likes　at　all　hours；　where　he　is　always　welcome　and　made　much　of；　

where　　　　　he　　　knows　　　　　the　　　whole　　　　establishment；　　　　　　and　　　　walks　　　in　　　an　

atmosphere　of　mysterious　greatness。　

　　　No　knocking　or　ringing　for　Mr　Bucket。　He　has　caused　himself　to　

be　provided　with　a　key；　and　can　pass　in　at　　his　　　pleasure。　　　As　　he　　　is　

crossing　the　hall；　Mercury　informs　him；　“Here’s　another　letter　for；　

you；　Mr　Bucket；　come　by　post；”　and　gives　it　him。　

　　　　“Another　one；　eh？”　says　Mr　Bucket。　

　　　If　　　Mercury　　　　　should　　　chance　　　　　to　　be　　possessed　　　　by　　　any　　　lingering　

curiosity　as　to　Mr　Bucket’s　letters；　that　wary　person　is　not　the　man　

to　gratify　it。　Mr　Bucket　looks　at　him；　as　if　his　face　were　a　vista　of　

some　　　miles　　　in　　　length；　　　and　　　he　　　were　　　leisurely　　　contemplating　　　the　

same。　

　　　　“Do　you　happen　to　carry　a　box？”　says　Mr　Bucket。　

　　　Unfortunately　Mercury　is　no　snuff…taker。　

　　　　“Could　　　　　you　　　fetch　　　me　　　　a　　pinch　　　　from　　　anywheres？”　　　　　　　says　　　Mr　



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Bucket。　“Thankee。　It　don’t　matter　what　it　is；　I’m　not　particular　as　

to　the　kind。　Thankee！”　

　　　　Having　leisurely　helped　himself　from　a　canister　borrowed　from　

somebody　　　　　　　　downstairs　　　　　　for　　　the　　　purpose；　　　　　and　　　　having　　　　　made　　　　　a　

considerable　show　of　tasting　it；　first　with　one　side　of　his　nose　and　

then　　　　　with　　　　the　　　　other；　　　　Mr　　　　Bucket；　　　　　with　　　　much　　　　　　deliberation；　

pronounces　it　of　the　right　sort；　and　goes　on；　letter　in　hand。　

　　　　Now；　　　although　　　Mr　　　Bucket　　　walks　　　upstairs　　　to　　　the　　　little　　　library　

within　　　the　　larger　　one；　　with　　the　　face　　of　　a　man　　　who　　receives　　　some　

scores　of　letters　every　day；　it　happens　that　much　correspondence　

is　not　incidental　to　his　life。　He　is　no　great　scribe；　rather　handling　

his　　　pen　　　like　　　the　　pocket…staff　　　　he　　　carries　　　about　　　with　　　him　　　　always　

convenient　　　　　　　to　　his　　grasp；　　　and　　　　discourages　　　　　correspondence　　　　　　　　with　

himself　　in　　　others；　　　as　　　being　　　too　　　artless　　　and　　　direct　　　a　　　way　　　of　　　doing　

delicate　　　　　business。　　　　　Further；　　　　　　he　　　often　　　　sees　　　　damaging　　　　　　　letters　

produced　　　in　　　evidence；　　　and　　　has　　　occasion　　　to　　　reflect　　　that　　　it　　　was　　　a　

green　thing　to　write　them。　For　these　reasons　he　has　very　little　to　

do　　　　with　　　letters；　　either　　　　as　　sender　　　　or　　　receiver。　　　And　　　　yet　　　he　　　has　

received　a　round　half　dozen；　within　the　last　twenty…four　hours。　

　　　　“And　this；”　says　Mr　Bucket；　spreading　it　out　on　the　table；　“is　in　

the　same　hand；　and　consists　of　the　same　two　words。”　

　　　　What　two　words？　

　　　　He　　　turns　　　the　　　key　　in　　the　　　door；　　　ungirdles　　　his　　black　　　pocket…book　

（book　of　fate　to　many）；　lays　another　letter　by　it；　and　reads；　boldly　

written　in　each；　“LADY　DEDLOCK。”　

　　　　“Yes；　yes；”　says　Mr　Bucket。　“But　I　could　have　made　the　money　

without　this　anonymous　information。”　

　　　　Having　　　put　　　the　　　letters　　　in　　　his　　　book　　　of　　　Fate；　　　and　　　girdled　　　it　　　up　

again；　he　unlocks　the　door　just　in　time　to　admit　his　dinner；　which　



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is　　　brought　　　　　upon　　　　a　　goodly　　　　　tray；　　with　　　　a　　decanter　　　　　of　　sherry。　　　　Mr　

Bucket　　frequently　　observes；　in　　　friendly　　　circles　　　where　　　there　　　is　　　no　

restraint；　that　he　likes　a　toothful　of　your　fine　old　brown　East　Inder　

sherry　　　better　　　than　　　anything　　　you　　　can　　　offer　　　him。　　　Consequently　　　he　

fills　　　and　　　empties　　　　　　his　　glass；　　　with　　　　a　　smack　　　　　　of　　his　　　lips；　　and　　　　is　

proceeding　with　his　refreshment；　when　an　idea　enters　his　mind。　

　　　　Mr　　　Bucket　　　softly　　　opens　　　the　　　door　　　of　　　communication　　　between　

that　room　and　the　next；　and　looks　in。　The　library　is　deserted；　and　

the　fire　is　sinking　low。　Mr　Bucket’s　eye；　after　taking　a　pigeon…flight　

round　the　room；　alights　upon　a　table　where　letters　are　usually　put　

as　　　they　　　arrive。　　　Several　　　letters　　　for　　　Sir　　　Leicester　　　are　　　upon　　　it。　　　Mr　

Bucket　　　draws　　　near；　　　and　　　examines　　　the　　　directions。　　　“No；”　　　he　　　says；　

“there’s　none　in　that　hand。　It’s　only　me　as　is　written　to。　I　can　break　

it　to　Sir　Leicester　Dedlock；　Baronet；　tomorrow。”　

　　　　With　that；　he　returns　to　finish　his　dinner　with　a　good　appetite；　

and　　　after　　　a　　　light　　　nap；　　　is　　　summoned　　　into　　　the　　　drawing…room。　　　Sir　

Leicester　　　has　　　received　　　him　　　there　　　these　　　several　　　evenings　　　past；　　　to　

know　　　whether　　　he　　　has　　　anything　　　to　　　report。　　　The　　　debilitated　　　cousin　

（much　　　　　　　exhausted　　　　　　　by　　　　the　　　　funeral）；　　　　　and　　　　　Volumnia；　　　　　　　are　　　　in　

attendance。　

　　　　Mr　Bucket　makes　three　distinctly　different　bows　to　these　three　

people。　　　A　　　bow　　　of　　　homage　　　to　　　Sir　　　Leicester；　　　a　　　bow　　　of　　　gallantry　　　to　

Volumnia；　　　and　　　a　　　bow　　　of　　　recognition　　　to　　　the　　　debilitated　　　cousin；　　　to　

whom　　　it　　airily　says；　　　“You　are　　　a　　　swell　　　about　　　town；　　　and　　　you　　　know　

me；　and　I　know　you。”　Having　distributed　these　little　specimens　of　

his　tact；　Mr　Bucket　rubs　his　hands。　

　　　　“Have　you　anything　new　to　communicate；　officer？”　inquires　Sir　

Leicester。　　　　　　“Do　　　you　　　　wish　　　　to　　hold　　　any　　　　conversation　　　　　　with　　　　me　　　in　

private？”　



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　　　　“Why—not　tonight；　Sir　Leicester　Dedlock；　Baronet。”　

　　　　“Because　　　my　　　time；”　　　pursues　　　Sir　　　Leicester；　　　“is　　　wholly　　　at　　　your　

disposal；　with　a　view　to　the　vindication　of　the　outraged　majesty　of　

the　law。”　

　　　　Mr　　　　Bucket　　　　　coughs；　　　　　and　　　　glances　　　　at　　　Volumnia；　　　　　　rouged　　　　　and　

necklaced；　as　though　he　would　respectfully　observe；　　　“I　　　do　assure　

you；　you’re　a　pretty　creetur。　I’ve　seen　　　hundreds　　　worse…looking　　at　

your　time　of　life；　I　have　indeed。”　

　　　　The　　　　　fair　　Volumnia；　　　　　　not　　　quite　　　　unconscious　　　　　　　perhaps　　　　　of　　　the　

humanising　　　　　　　　influence　　　　of