sk.dreamcatcher-第41部分

按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！


one　the　'Believe　It　or　Not'　feature　in　the　newspapers。　'Believe　It　or　Not'　was　pretty　much　gone；　now；　too　freaky　for　the　politically　correct　twenty…first　century。　But　it　fit　this　situation；　Kurtz　thought。　Oh　yes；　like　a　glove。　Made　old　Mr　Ripley's　Siamese　twins　and　two…headed　cows　look　positively　normal　by　parison。
　　　　'The　last　one　is　We're　dying；'　Underhill　said。　'That　one's　interesting　because　of　the　two　different　French　versions　acpanying　the　English。　The　first　is　straightforward。　The　second　…　on　crève　…　is　slangy。　We　might　say　〃Our　goose　is　cooked。〃'　He　looked　directly　at　Kurtz；　who　wished　Perlmutter　were　here　to　see　that　yes；　it　could　be　done；　'Are　they　cooked？　I　mean；　assuming　we　don't　help　them　along？'
　　　　'Why　French；　Owen？'
　　　　Underhill　shrugged。　'It's　still　the　other　language　up　here。'
　　　　'Ah。　And　the　prime　numbers？　just　to　show　us　we're　dealing　with　intelligent　beings？　As　if　any　other　kind　could　travel　here　from　another　star　system；　or　dimension；　or　wherever　it　is　they　e　from？'
　　　　'I　guess　so。　What　about　the　flashlights；　boss？'
　　　　'Most　are　now　down　in　the　woods。　They　disintegrate　fairly　rapidly；　once　they　run　out　of　juice。　The　ones　we've　been　able　to　retrieve　look　like　soup　cans　with　the　labels　stripped　off。　Considering　their　size；　they　put　on　a　hell　of　a　show；　don't　they？　Scared　the　living　hell　out　of　the　locals。'
　　　　When　the　flashlights　disintegrated；　they　left　patches　of　the　fungus　or　ergot　or　whatever　the　hell　it　was　behind。　The　same　seemed　true　of　the　aliens　themselves。　The　ones　that　were　left　were　just　up　there　standing　around　their　ship　like　muters　standing　around　a　broken…down　bus；　bawling　that　they　weren't　infectious；　il　n'y　a　pas　d'infection　ici；　praise　the　Lord　and　pass　the　biscuits。　And　once　the　stuff　was　on　you；　you　were　most　likely　…　what　had　Owen　said？　A　cooked　goose。　They　didn't　know　that　for　sure；　of　course；　it　was　early　yet；　but　they　had　to　make　the　assumption。
　　　　'How　many　ETs　still　up　there？'　Owen　asked。
　　　　'Maybe　a　hundred。'
　　　　'How　much　don't　we　know？　Does　anybody　have　any　idea？'　Kurtz　waved　this　aside。　He　was　not　a　knower；　knowing　was　someone　else's　department；　and　none　of　those　guys　had　been　invited　to　this　particular　pre…Thanksgiving　party。
　　　　'The　survivors；'　Underhill　persisted。　'Are　they　crew？'　'Don't　know；　but　probably　not。　Too　many　for　crew；　not　enough　to　be　colonists；　nowhere　near　enough　to　be　shock…troops。'
　　　　'What　else　is　going　on　up　here；　boss？　Something　is。'
　　　　'Pretty　sure　of　that；　are　you？'
　　　　'Yes。'
　　　　'Why？'
　　　　Underhill　shrugged。　'Intuition？'
　　　　'It's　not　intuition；'　Kurtz　said；　almost　gently。　'It's　telepathy。'
　　　　'Say　what？'
　　　　'Low…grade；　but　there's　really　not　any　question　about　it。　The　men　sense　something；　but　they　haven't　put　a　name　on　it　yet。　Give　them　a　few　hours　and　they　will。　Our　gray　friends　are　telepaths；　and　they　seem　to　spread　that　just　as　they　spread　the　fungus。'
　　　　'Holy　fucking　shit；'　Owen　Underhill　whispered。
　　　　Kurtz　sat　calmly；　watching　him　think。　He　liked　watching　people　think；　if　they　were　any　good　at　it；　and　now　there　was　more：　he　was　hearing　Owen　think；　a　faint　sound　like　the　ocean　in　a　conch　shell。
　　　　'The　fungus　isn't　strong　in　the　environment；'　Owen　said。　'Neither　are　they。　What　about　the　ESP？'
　　　　'Too　soon　to　tell。　If　it　lasts；　though；　and　if　it　gets　out　of　this　pine…tree　pisspot　we're　in；　everything　changes。　You　know　that；　don't　you？'
　　　　Underhill　knew。　'I　can't　believe　it；'　he　said。
　　　　'I'm　thinking　of　a　car；'　Kurtz　said。　'What　car　am　I　thinking　of？'
　　　　Owen　looked　at　him；　apparently　trying　to　decide　if　Kurtz　was　serious。　He　saw　that　Kurtz　was；　then　shook　his　head。　'How　should　I　。　。　。'　He　paused。　'Fiat。'
　　　　'Ferrari；　actually。　I'm　thinking　of　an　ice　cream　flavor。　Which　f…'
　　　　'Pistachio；'　Owen　said。
　　　　'There　you　go。'
　　　　Owen　sat　another　moment；　then　asked　Kurtz　…　hesitantly　…　if　Kurtz　could　tell　him　his　brother's　name。
　　　　'Kellogg；'　Kurtz　replied。　'Jesus；　Owen；　what　kind　of　name　is
　　　　that　for　a　kid？'
　　　　'My　mother's　maiden　name。　Christ。　Telepathy。'
　　　　'It's　going　to　fuck　with　the　ratings　of　Jeopardy　and　Wants　to　Be　a　Millionaire；　I　can　tell　you　that；'　Kurtz　said；　then　repeated；　it　gets　loose。'
　　　　From　outside　the　building　there　came　a　gunshot　and　a　scream。　'You　didn't　have　to　do　that！'　someone　cried　in　a　voice　filled　with　outrage　and　fear。　'You　didn't　have　to　do　that！'
　　　　They　waited；　but　there　was　no　more。
　　　　'The　confirmed　grayboy　body…count　is　eighty…one；'　Kurtz　said。　'There　are　probably　more。　Once　they　go　down；　they　depose　pretty　fast。　Nothing　left　but　goo　。　。　。　and　then　the　fungus。'　'Throughout　the　Zone？'
　　　　Kurtz　shook　his　head。　'Think　of　a　wedge　pointing　east。　The　thick　end　is　Blue　Boy。　Where　we　are　is　about　the　middle　of　the　wedge。　There　are　a　few　more　illegal　immigrants　of　the　gray　persuasion　wandering　around　east　of　here。　The　flashlights　have　mostly　stayed　over　the　wedge　area。　ET　Highway　Patrol。'
　　　　'It's　all　toast；　isn't　it？'　Owen　asked。　'Not　just　the　grayboys　and　the　ship　and　the　flashlights　…　the　whole　fucking　geography。'
　　　　'I'm　not　prepared　to　speak　to　that　just　now；'　Kurtz　said。
　　　　No；　Owen　thought；　of　course　you're　not。　He　wondered　immediately　if　Kurtz　could　read　his　thought。　There　was　no　way　of　telling；　certainly　not　from　those　pale　eyes。
　　　　'We　are　going　to　take　out　the　rest　of　the　grayboys；　I　can　tell　you　that　much。　Your　men　will　crew　the　gunships　and　your　men　only。　You　are　Blue　Boy　Leader。　Got　that？'
　　　　'Yes；　sir。'
　　　　Kurtz　did　not　correct　it。　In　this　context；　and　given　Underhill's　obvious　distaste　for　the　mission；　sir　was　probably　good。　'I　am　Blue　One。'
　　　　Owen　nodded。
　　　　Kurtz　got　up　and　drew　out　his　pocket…watch。　It　had　gone　noon。
　　　　'This　is　going　to　get　out；'　Underhill　said。　'There　are　a　lot　of　U。S。　citizens　in　the　Zone。　There's　simply　no　way　to　keep　it　quiet。　How　many　have　those　。　。　。　those　implants？'
　　　　Kurtz　almost　smiled。　The　weasels；　yes。　A　good　many　here；　a　few　more　over　the　years。　Underhill　didn't　know；　but　Kurtz　did。　Nasty　little　fellows　they　were。　And　one　good　thing　about　being　the　boss：　you　didn't　have　to　answer　questions　you　didn't　want　to　answer。
　　　　'What　happens　later　is　up　to　the　spin　doctors；'　he　said。　'Our　job　is　to　react　to　what　certain　people　…　the　voice　of　one　of　them　is　probably　on　your　tape　…　have　determined　is　a　clear　and　present　danger　to　the　people　of　the　United　States。　Got　it；　buck？'
　　　　Underhill　looked　into　that　pale　gaze　and　at　last　looked　away；
　　　　'One　other　thing；'　Kurtz　said。　'Do　you　remember　the　phooka？'
　　　　'The　Irish　ghost…horse。'
　　　　'Close　enough。　When　it　es　to　nags；　that　one's　mine。　Always　has　been。　Some　folks　in　Bosnia　saw　you　riding　my　phooka。　Didn't　they？'
　　　　Owen　chanced　no　reply。　Kurtz　didn't　look　put　out　by　that；　but　he　looked　intent。
　　　　'I　want　no　repeat；　Owen。　Silence　is　golden。　When　we　ride　the　phooka　horse；　we　must　be　invisible。　Do　you　understand　that？'
　　　　'Yes。'
　　　　'Perfect　understanding？'
　　　　'Yes；'　Owen　said。　He　wondered　again　how　much　of　his　mind　Kurtz　could　read。　Certainly　he　could　read　the　name　currently　in　the　front　of　Kurtz's　mind；　and　supposed　Kurtz　wanted　him　to。　Bosanski　Novi。


4

They　were　on　the　verge　of　going；　four　gunship　crews　with　Owen　Underhill's　men　from　the　bus　replacing　the　ANG　guys　who　had　brought　the　CH…47s　this　far；　they　were　cranking　up；　filling　the　air　with　the　thunder　of　the　rotors；　and　then　came　Kurtz's　order　to　stand　down。
　　　　Owen　passed　it　on；　then　flicked　his　chin　to　the　left。　He　was　now　on　Kurtz's　private　corn　channel。
　　　　'Beg　pardon；　but　what　the　fuck？'　Owen　asked。　If　they　were　going　to　do　this　thing；　he　wanted　to　do　it　and　get　it　behind　him。　It　was　worse　than　Bosanski　Novi；　worse　by　far。　Writing　it　off　by　saying　the　grayboys　weren't　human　beings　just　did　not　wash。　Not　for　him；　anyway。　Beings　that　could　build　something　like　Blue　Boy　…　or　fly　it；　at　least　…　were　more　than　human。
　　　　'It's　none　of　mine；　lad；'　Kurtz　said。　'The　weather　boys　in　Bangor　say　this　shit　is　moving　out　fast。　It's　what　they　call　an　Alberta　Clipper。　Thirty　minutes；　forty…five；　max；　and　we're　on　our　way。　With　our　nav　gear　all　screwed　up；　it's　better　to　wait　if　we　can　。　。　。　and　we　can。　You'll　thank　me　at　the　other　end。'
　　　　Man；　I　doubt　that。
　　　　'Roger；　copy。'　He　flicked　his　head　to　the　right。　'Conklin；'　he　said。　No　rank　designations　to　be　used　on　this　mission；　especially　not　on　the　radio。
　　　　'I'm　here；　s　。　。　。　I'm　here。'
　　　　'Tell　the　men　we're　on　hold　thirty　to　forty…five。　Say　again；　thirty　to　forty…five。'　　　　　　
　　　　'Roger　that。　Thirty　to　forty…five。'
　　　　'Let's　have　some　jukebox　rhythm。'
　　　　'Okay。　Requests？'
　　　　'Go　with　what　you　like。　Just　save　the　Squad　Anthem。'　'Roger；　Squad　Anthem　is　racked　back。'　No　smile　in　Conk's　voice。　There　was　one　man；　at　least；　who　liked　this　as　little　as　Owen　did。　Of　course；　Conklin　had　also　been　on　the　Bosanski　Novi　mission　in　'95。　Pearl　jam　started　up　in　Owen's　cans。　He　pulled　them　off　and　laid　them　around　his　neck　like　a　horse…collar。　He　didn't　care　for　Pearl　jam；　but　in　this　bunch　he　was　a　minority。
　　　　Archie　Perlmutter　and　his　men　ran　back　and　forth　like　chickens　with　their　heads　cut　off。　Salutes　were　snapped；　then　choked　off；　with　many　of　the　saluters　sneaking　did…he…see…that　looks　at　the　small　green　scout　copter　in　which　Kurtz　sat　with　his　own　cans　clamped　firmly　in　place　and　a　copy　of　the　Derry　News　upraised。　Kurtz　looked　engrossed　in　the　paper；　but　Owen　had　an　idea　that　the　man　marked　every　half…salute；　every　soldier　who　forgot　the　situation　and　reverted　to　old　beast　habit。　Beside　Kurtz；　in　the　left　seat；　was　Freddy　Johnson。　Johnson　had　been　with　Kurtz　roughly　since　Noah's　ark　grounded　on　Mount　Ararat。　He　had　also　been　at　Bosanski；　and　had　undoubtedly　given　Kurtz　a　full　report　when　Kurtz　himself　had　been　forced　to　stay　behind；　unable　to　climb　into　the　saddle　of　his　beloved　phooka　horse　because　of　his　groin…pub。
　　　　In　June　of　'95；　the　Air　Force　had　lost　a　scout　pilot　in　NATO's　no…fly　zone；　near　the　Croat　border。　The　Serbs　had　made　a　very　big　deal　of　Captain　Tommy　Callahan's　plane；　and　would　have　made　an　even　bigger　one　of　Callahan　himself；　if　they　caught　him；　the　brass；　haunted　by　images　of　the　North　Vietnamese　gleefully　parading　brainwashed　pilots　before　the　international　press；　made　recovering　Tommy　Callahan　a　p