时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第57部分

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　　“Oh；　well；　I；　uh；　I　just　wanted　to　let　you　know　that　if　there’s；　
　　like；　anything　else　I　can　do—or　any　of　us　here—feel　free　to　call；　
　　you　know？　We　love　Miranda　here；　and　we’d；　like；　uh；　want　to　help　
　　with　anything　we　could？”

　　You　would’ve　thought　that　the　First　Lady　of　the　United　States　of　
　　America　had　just　asked　Schizophrenic　Editorial　Girl　if　she　might　be　
　　able　to　locate　an　article　for　the　president；　an　article　that　
　　included　information　crucial　to　an　imminent　war；　and　not　an　unnamed　
　　review　on　an　unnamed　restaurant　in　an　unnamed　newspaper。　The　saddest　
　　part　of　all　was　that　I　wasn’t　surprised：　I　knew　she’d　e　around。

　　“OK；　I’ll　be　sure　to　pass　that　along。　Thanks　so　much。”

　　Emily　looked　up　from　preparing　yet　another　expense　account　and　said；　
　　“No　luck　there　either？”

　　“Nope。　I　have　no　idea　what　she’s　talking　about；　and　apparently；　
　　neither　does　anyone　else　in　this　city。　I’ve　spoken　to　someone　at　
　　every　Manhattan　paper　she　reads；　checked　online；　talked　to　
　　archivists；　food　writers；　chefs。　Not　a　single　person　can　think　of　a　
　　suitable　Asian　fusion　place　that　has　so　much　as　been　open　in　the　
　　past　week；　never　even　mind　one　that’s　been　reviewed　in　the　past　
　　twenty…four　hours。　She’s　clearly　lost　her　mind。　So　what　now？”　I　
　　flopped　back　into　my　chair　and　pulled　my　hair　into　a　ponytail。　It　
　　still　wasn’t　yet　nine　in　the　morning；　and　already　the　headache　had　
　　spread　to　my　neck　and　shoulders。

　　“I　guess；”　she　said　slowly；　regrettably；　“you　have　no　choice　but　to　
　　ask　her　to　clarify。”

　　“Oh；　no；　not　that！　However　will　she　react？”

　　Emily；　as　usual；　didn’t　appreciate　my　sarcasm。　“She’ll　be　in　at　
　　noon。　If　I　were　you；　I’d　figure　out　what　you　are　going　to　say　ahead　
　　of　time；　because　she　is　not　going　to　be　happy　if　you　don’t　have　that　
　　review。　Especially　since　she　asked　for　it　last　night；”　she　pointed　
　　out　with　a　barely　suppressed　smile。　She　was　clearly　delighted　that　I　
　　was　about　to　get　abused。

　　There　was　little　left　to　do　but　wait。　It　was　my　luck　that　Miranda　
　　was　at　her　monthly　marathon　shrink　session　（“She　just　doesn’t　have　
　　time　to　go　all　the　way　over　there　once　a　week；”　Emily　had　explained　
　　when　I　asked　why　she　went　for　three　straight　hours）；　the　only　chunk　
　　of　time　during　the　entire　day　or　night　when　she　wouldn’t　call　us　
　　and；　of　course；　the　only　time　I　needed　her　to。　A　mountain　of　mail　
　　that　I’d　neglected　to　open　for　the　past　two　days　threatened　to　
　　topple　off　the　desk；　and　another　two　full　days’　worth　of　dirty　dry　
　　cleaning　was　heaped　under　it；　around　my　feet。　Huge　sigh　to　let　the　
　　world　know　just　how　unhappy　I　was；　and　I　dialed　the　cleaners。

　　“Hi；　Mario。　It’s　me。　Yeah；　I　know—two　whole　days；　no　talk。　Can　I　get　
　　a　pickup；　please？　Great。　Thanks。”　I　hung　up　the　phone　and　forced　
　　myself　to　pull　some　of　the　clothes　onto　my　lap；　where　I　would　sort　
　　through　them　and　record　them　on　the　puterized　list　I　kept　of　her　
　　outgoing　clothes。　When　Miranda　called　the　office　at　9：45P　。M。　and　
　　demanded　to　know　where　her　new　Chanel　suit　was；　all　I　had　to　do　was　
　　open　up　the　document　and　tell　her　that　they’d　gone　out　the　day　
　　before　and　were　due　to　be　delivered　the　following　day。　I　logged　
　　today’s　clothes　in　（one　Missoni　blouse；　two　identical　pairs　of　
　　Alberta　Ferretti　pants；　two　Jil　Sander　sweaters；　two　white　Hermès　
　　scarves；　and　one　Burberry　trench　coat）；　threw　them　in　a　shopping　bag　
　　emblazoned　withRunway；　and　called　for　a　messenger　to　take　them　
　　downstairs　to　the　area　where　the　cleaners　would　pick　them　up。

　　I　was　on　a　roll！　Cleaning　was　one　of　the　more　dreaded　tasks；　because　
　　no　matter　how　many　times　I　had　to　do　it；　I　was　still　repulsed　to　be　
　　sorting　through　someone　else’s　dirty　clothes。　After　I　finished　
　　sorting　and　bagging　every　day；　I　had　to　wash　my　hands：　the　lingering　
　　smell　of　Miranda　was　all…pervasive；　and　even　though　it　consisted　of　
　　a　mixture　of　Bulgari　perfume　and　moisturizer　and　occasionally　a　
　　whiff　of　B…DAD’s　cigarette　smoke　and　was　not　at　all　unpleasant；　it　
　　made　me　feel　physically　ill。　British　accents；　Bulgari　perfume；　white　
　　silk　scarves—just　a　few　of　life’s　simpler　pleasures　that　were　
　　forever　ruined　for　me。

　　The　mail　was　the　usual；　ninety…nine　percent　garbage　that　Miranda　
　　would　never　see。　Everything　that　was　just　labeled　“Editor　in　Chief”　
　　went　directly　to　the　people　who　edited　the　Letters　pages；　but　many　
　　of　the　readers　had　gotten　more　savvy　and　now　addressed　their　
　　correspondence　directly　to　Miranda。　It　took　me　about　four　seconds　to　
　　skim　one　and　see　that　it　was　a　letter　to　the　editor　and　not　a　
　　charity　ball　invitation　or　a　quick　note　from　a　long…lost　friend；　and　
　　those　I　just　threw　aside。　Today　there　were　tons。　Breathless　notes　
　　from　teenage　girls　and　housewives　and　even　a　few　gay　men　（or；　in　all　
　　fairness；　maybe　straight　and　just　very　fashion…conscious）：　“Miranda　
　　Priestly；　you’re　not　only　the　darling　of　the　fashion　world；　you’re　
　　the　Queen　of　my　world！”　one　gushed。　“I　couldn’t　agree　more　with　your　
　　choice　to　run　the　article　about　red　being　the　new　black　in　the　April　
　　issue—it　was　ballsy；　but　genius！”　another　exclaimed。　A　few　letters　
　　ranted　about　a　Gucci　ad　being　too　sexual　since　it　depicted　two　women　
　　in　stilettos　and　garters　who　lay　together　on　a　rumpled　bed　and　
　　pressed　their　bodies　together；　and　a　few　more　decried　the　
　　sunken…eyed；　starvation…wracked；　heroine…chic　models　thatRunway　had　
　　used　in　its　“health　First：　How　to　Feel　Better”　article。　One　was　a　
　　standard…issue　post　office　postcard　that　was　addressed　in　flowery　
　　script　to　Miranda　Priestly　on　one　side　and　read；　quite　simply；　on　
　　the　other：　“Why？　Why　do　you　print　such　a　boring；　stupid　magazine？”　I　
　　laughed　out　loud　and　tucked　that　one　in　my　bag　for　later—my　
　　collection　of　critical　letters　and　postcards　was　growing；　and　soon　
　　there　wasn’t　going　to　be　any　fridge　space　left。　Lily　thought　it　was　
　　bad　karma　to　bring　Home　other　people’s　negative　thoughts　and　
　　hostility；　and　she　shook　her　head　when　I　insisted　that　any　bad　karma　
　　originally　intended　toward　Miranda　could　only　make　me　happy。

　　The　last　letter　of　the　massive　pile　before　I’d　begin　tackling　the　
　　two　dozen　invitations　Miranda　received　each　day　was　addressed　in　the　
　　loopy；　girly　writing　of　a　teenager；　plete　withi　’s　dotted　with　
　　hearts　and　smiley　faces　next　to　happy　thoughts。　I　planned　to　only　
　　skim　it；　but　it　wouldn’t　allow　itself　to　be　skimmed：　it　was　too　
　　immediately　sad　and　honest—it　was　bleeding　and　pleading　and　begging　
　　all　over　the　page。　The　initial　four…second　period　came　and　went　and　
　　I　was　still　reading。

　　Dear　Miranda；

　　My　name　is　Anita　and　I　am　seventeen　years　old　and　I　am　a　senior　at　
　　Barringer　H。S。　in　Newark；　NJ。　I　am　so　ashamed　of　my　body　even　though　
　　everyone　tells　me　I’m　not　fat。　I　want　to　look　like　the　models　you　
　　have　in　your　magazine。　Every　month　I　wait　for　Runway　to　e　in　the　
　　mail　even　though　my　mama　says　it’s　stupid　to　pay　all　my　allowance　
　　for　a　fashion　magazine。　But　she　doesn’t　understand　that　I　have　a　
　　dream；　but　you　do；　dontcha？　It　has　been　my　dream　since　I　was　a　
　　little　girl；　but　I　don’t　think　it’s　gonna　happen。　Why；　you　ask？　My　
　　boobs　are　very　flat　and　my　behind　is　bigger　than　the　ones　your　
　　models　have　and　this　makes　me　very　embarased。　I　ask　myself　if　this　
　　is　the　way　I　wanna　live　my　life　and　I　answer　NO！！！　because　I　wanna　
　　change　and　I　wanna　look　and　feel　better　and　so　I’m　asking　for　your　
　　help。　I　wanna　make　a　positive　change　and　look　in　the　mirror　and　love　
　　my　breasts　and　my　behind　because　they　look　just　like　the　ones　in　the　
　　best　magazine　on　earth！！！

　　Miranda；　I　know　you’re　a　wonderful　person　and　fashion　editor　and　you　
　　could　transform　me　into　a　new　person；　and　trust　me；　I　would　be　
　　forever　grateful。　But　if　you　can’t　make　me　a　new　person；　maybe　you　
　　can　get　me　a　really；　really；　really　nice　dress　for　special　
　　occasions？　I　don’t　ever　have　dates；　but　my　mama　says　it’s　OK　for　
　　girls　to　go　out　alone　so　I　will。　I　have　one　old　dress　but　its　not　a　
　　designer　dress　or　anything　you　would　show　in　Runway。　My　favorite　
　　designers　are　Prada　（#1）；　Versace　（#2）；　John　Paul　Gotier　（#3）。　I　
　　have　many　faves；　but　those　are　my　first　three　I　love。　I　do　not　own　
　　any　of　their　clothes　and　I　haven’t　even　seen　them　in　a　store　（I’m　
　　not　sure　if　anywhere　in　Newark　sells　these　designers；　but　if　you　
　　know　of　one；　please　tell　me　so　I　can　go　look　at　them　and　see　what　
　　they　look　like　up　close）；　but　I’ve　seen　there　clothes　in　Runway　and　
　　I　have　to　say　that　I　really；　really　love　them。

　　I’m　gonna　stop　bothering　you　now；　but　I　want　you　to　know　that　even　
　　if　you　throw　this　letter　in　the　garbage；　I　will　still　be　a　big　fan　
　　of　your　magazine　because　I　love　the　models　and　the　clothes　and　
　　everything；　and　of　course　I　love　you　too。

　　Sincerely；

　　Anita　Alvarez

　　P。S。　My　phone　number　is　973…555…3948。　You　can　write　or　call　but　
　　please　do　so　before　the　week　of　July　4　because　I　really　need　a　nice　
　　dress　before　then。　I　LOVE　YOU！！　Thank　you！！！！！

　　The　letter　smelled　like　Jean　Naté；　that　acrid…smelling　toilet　water–　
　　spray　preferred　by　preteen　girls　the　country　over。　But　that　wasn’t　
　　what　was　causing　the　tightness　in　my　chest；　the　constriction　in　my　
　　throat。　How　many　Anitas　were　there　out　there？　Young　girls　with　so　
　　little　else　in　their　lives　that　they　measured　their　worth；　their　
　　confidence；　their　entire　existence　around　the　clothes　and　the　models　
　　they　saw　inRunway　？　How　many　more　had　decided　to　unconditionally　
　　love　the　woman　who　put　it　all　together　each　month—the　orchestrator　
　　of　such　a　seductive　fantasy—even　though　she　wasn’t　worth　one　single　
　　second　of　their　adoration？　How　many　girls　had　no　idea　that　the　
　　object